El aire dentro de la mansión Maswell, ahora su refugio temporal, era denso con el olor a antiséptico y el tenue perfume de lavanda que Artemisa había elegido para sus aposentos. El silencio era una bendición frágil, roto solo por el crepitar controlado de la chimenea y los pasos medidos de Ares.

Ares, el dios que había presenciado el nacimiento y la caída de civilizaciones, se encontraba ahora reducido a un vigilante ansioso, su poder contenido por el miedo a perturbar la delicada estabilidad de Artemisa. Había pasado tres días casi sin dormir, alternando entre velar junto a la cama de Artemisa y supervisar la recuperación de Jackson.

Jackson, por su parte, se recuperaba con la tenacidad de un guerrero curtido. La herida en su hombro, aunque profunda, había sido tratada por el médico de la casa con una mezcla de ungüentos modernos y, discretamente, una pizca de ambrosía divina que Ares había destilado en secreto.

"El veneno de esa hoja era potente," comentó Jackson una tarde, mientras