Me hundo en un sueño que no parece un sueño, porque la textura de cada roce, el calor de cada mirada y el murmullo de cada voz me llegan con una nitidez peligrosa, como si los sentidos hubieran sido afinados para un banquete de lujuria. Estoy sentada en una mesa interminable, cubierta con telas rojas que parecen arder y con copas rebosantes de vino espeso que gotea como sangre. A mi alrededor, hombres y mujeres me rodean, me observan como si fuese el único plato digno de probar, y sus pupilas se dilatan al ritmo de mi respiración. Yo río, un sonido bajo, casi ronco, y dejo que mis dedos jueguen con el borde de una copa mientras siento cómo una mano se posa sobre mi muslo y otra acaricia mi nuca, como si todos me reclamaran a la vez, como si mi cuerpo fuera el altar y ellos, sacerdotes ávidos dispuestos a ofrendarme con su deseo.

—Eres nuestra, Névara —susurra una voz a mi oído, pero al girar el rostro no logro distinguir quién me habla, porque sus rasgos cambian a cada segundo, como s