Siete años después.

El sol de la costa de Provenza, en Francia, era diferente al de la Toscana. Aquí, el aire olía a lavanda y a salitre, y la paz no era un respiro entre batallas, sino un estado permanente. En una pequeña casa blanca frente al Mediterráneo, la vida transcurría con una calma que Alessia Blackmore alguna vez pensó imposible.

—¡Mamá, mira! ¡He encontrado una caracola perfecta! —un niño de unos seis años corrió por la arena hacia la terraza.

Tenía el cabello oscuro y rebelde, y unos ojos verdes profundos que eran un espejo constante del pasado. Se llamaba Leo. No llevaba el apellido Valerón, ni el de Blackmore. En sus documentos figuraba como Leo Leclere. Era un niño radiante, ajeno a los imperios caídos y a las noches de sangre que habían precedido a su nacimiento.

—Es preciosa, Leo —dije, apartando la mirada de mi libro y acariciando su rostro.

A mis veinticinco años, mi vida era radicalmente distinta. Bajo la tutela de Marcos Leal, mis ahorros se habían convertido en