«No ha vuelto, ¿verdad?», pregunté.

Marco no respondió de inmediato, y eso fue respuesta suficiente.

Me recosté en la silla, miré al techo y pensé en ella en la cocina esta mañana, con los pies descalzos sobre las frías baldosas, empujando mi café por el mármol sin mirarme, esa forma particular que tenía de comportarse cuando estaba furiosa e intentaba no dejarlo ver.

La línea de su cuello cuando inclinaba la cabeza. La forma en que le caía el pelo cuando no pensaba en ello.

Pensé en invitarla