DANTE

O hospital está iluminado, mas eu não entro.

Estou parado no estacionamento, o envelope da carta no bolso. O papel amarelado queima contra meu peito. As luzes do prédio brilham indiferentes. Dentro, Elara está com os pais. Dentro, há vida, esperança, recomeço.

Aqui fora, só eu e o passado.

Pego o envelope. Meus dedos tremem. Não de frio. De algo que não sinto há dez anos.

Medo.

O nome dela está na frente, escrito à mão. A letra que eu conhecia. Que eu amei. Que eu achei que enterrei junto