O quarto parecia pequeno demais para a quantidade de verdade ali dentro.

O ar tinha cheiro de cigarro, sangue e vergonha — um tipo de mistura que gruda na garganta e faz o tempo ficar torto.

Isabella estava no chão, o rosto vermelho onde o tapa marcou. O vestido caro amarrotado, o cabelo perfeito agora com fios fora do lugar. E mesmo assim… ela riu.

Não foi um riso bonito.

Foi um riso histérico, quebrado, perigoso — como alguém que percebeu que perdeu o controle e decidiu tentar contaminar o am