O hangar estava silencioso demais para uma manhã de partida. O jato já estava pronto na pista, com a escada abaixada e os motores em preparação, emitindo aquele ruído baixo e constante, quase como se me lembrasse de que aquele voo talvez fosse mais longo. O céu sobre Los Angeles estava limpo, de um azul indiferente, como se a cidade não tivesse me enterrado um irmão e expulsado pessoas que ainda carregavam o peso daquilo tudo.

Talvez fosse melhor assim.

Chicago era o meu lugar. Meu próprio domí