A culpa tinha um gosto metálico, muito parecido com o sangue que eu sentia na boca sempre que Domenico me forçava a mentir quando criança.

Eu observava Caterina enquanto ela organizava os granulados por cor, uma tarefa meticulosa que ela herdara da rigidez da nossa criação. Uma ideia começara a criar raízes na minha mente, uma erva daninha que eu sabia ser necessária, mas que me enoja