Estava em meu quarto, observando meu reflexo no espelho. A luz suave da tarde filtrava pelas cortinas de veludo azul, lançando sombras delicadas sobre o papel de parede florido que Mamma havia escolhido anos atrás. Cheguei à conclusão de que, de fato, ela sabia escolher um vestido! O tecido azul escuro, quase preto, abraçava meu corpo como uma segunda pele, com mangas de renda que caíam nos ombros delicadamente, evocando uma fragilidade que contrastava com a força que eu precisava reunir naquela noite. Era justo até a cintura, mas não vulgar; depois, o tecido se soltava um pouco nos meus quadris, descendo até um pouco acima dos joelhos e me dando um ar de pura elegância.A renda se deslocava por todo o tecido e ultrapassava o pano macio por debaixo, descansando em minhas coxas com uma sensualidade sutil, quase provocativa, que me fazia sentir exposta e poderosa ao mesmo tempo. Meus cabelos castanhos escuros estavam presos em um coque impecável, com algumas mechas soltas - duas adorna

O lustre de cristal pairava sobre nós como uma guilhotina de luz, fragmentando reflexos em mil prismas que dançavam sobre a mesa de carvalho polido. O ar da sala de jantar estava saturado com os aromas do jantar servido: alho caramelizado do risoto de funghi, o suculento gotejar do molho bordelaise no filé mignon, e agora, o doce café de um espresso fresco, misturado ao cacau amargo do tiramisù. Cada garfada era um ritual, mas meus sentidos estavam afiados para as palavras não ditas, os olhares que cortavam como lâminas.Don Domenico Bianchi, o Boss incontestável da Outfit em Chicago (e meu pai) - presidia a cabeceira, seu terno cinza impecável contrastando com a gravata vermelha-sangue. À sua direita, Mamma, Valentina Bianchi, com seu vestido vinho que abraçava suas curvas maduras como uma segunda pele, mal deixava não transparecer sua empolgação com a união. Já eu, Alessia, à esquerda de meu pai, sentia o tecido azul escuro do meu vestido colar à pele suada pela tensão, tentando nã

Despi a camisa branca e a calça sob medida com movimentos precisos, deixando as peças caírem no chão escuro como irrelevantes. Peguei o robe de seda preta - leve, macio, quase insultantemente luxuoso contra a pele marcada por tensão e cicatrizes. Envolvi-me sem pressa, o tecido roçando os músculos ainda quentes de anos sem conforto.Caminhei descalço os poucos metros até o box. Ali estava ele, erguendo-se como uma jaula de cristal no meio do quarto: quatro paredes de vidro blindado, transparentes até o último milímetro, sustentadas apenas por bordas pretas de aço fosco nas quinas - linhas retas, frias, sem enfeites. Nada de cortinas, nada de privacidade falsa. (Não tinha muito disso no lugar de onde eu vinha.)Soltei uma lufada de prazer com a ideia de enfim tomar um banho decente.A luz baixa do abajur atravessava o vidro sem piedade, iluminando cada detalhe do interior seco, esperando. Parei na entrada, mão apoiada no batente preto, robe entreaberto revelando o peito e a cicatriz qu

O carro ronronou pela cidade noturna, luzes neon piscando nos prédios como olhos vigilantes. Chicago à noite era uma fera viva: ruas lotadas de carros, pedestres apressados, o cheiro de pizza e escapamento vazando pelas janelas. Eu pensava no jantar: o Don me receberia como herói, mas só eu sabia o preço. Alessia Bianchi - 21 anos, formada em finanças, discreta. Uma ponte para o futuro. Não por amor, mas por equilíbrio. Caterina viria com isso, finalmente sob meu teto.Repassei o pensamento, tentando me convencer e me familiarizar com ele.Chegamos ao primeiro portão da enorme propriedade e após alguns minutos na estrada principal, a mansão Bianchi surgiu no horizonte da propriedade Golden Oak Retreat como uma fortaleza silenciosa e imponente, erguida contra o céu noturno de Chicago que já se tingia de um azul-escuro profundo, pontilhado pelas primeiras estrelas tímidas. O carro deslizou devagar pela rua arborizada e exclusiva, onde as casas vizinhas (todas pertenciam à membros da Ou

O ar do terraço ainda carregava o perfume distante de jasmim quando fechei a porta francesa atrás de mim, deixando Damiano Rossi para trás como uma sombra que se recusava a dissipar. Ele me dispensou educadamente ao dizer que seria inadequado que ficassemos mais tempo juntos. Lhe desejei boa noite e segui para meu quarto. Meus saltos ecoavam no mármore polido do hall principal, cada clique um lembrete da distância que eu colocava entre nós - ou tentava colocar. A mansão Bianchi, com suas paredes de madeira escura e quadros ancestrais que me observavam como juízes silenciosos, parecia mais opressiva naquela noite. Subi as escadas de mogno devagar, pensativa, a mão deslizando pelo corrimão liso, sentindo o latejar constante na bochecha esquerda. O inchaço havia piorado durante a conversa no terraço; agora, era uma pulsação surda, como se meu próprio coração batesse ali, inchado e furioso. O gosto metálico de sangue ainda persistia na boca, misturado ao resquício amargo do vinho, e ca