O sol ainda queimava alto no céu quando o Masserati preto de James Remington Miller estacionou em frente à sede da fazenda. A poeira levantada pelas rodas demorou a baixar, girando em espirais douradas no ar quente. Taylor, de chapéu e camisa aberta sobre o peito suado, estava encostado no curral, conversando com um dos seus funcionários que limpava os cascos de um dos potros recém-chegados. A expressão dele endureceu ao ver o veículo dos pais se aproximando.

— Lá vem bomba — pensou, tirando o chapéu da cabeça e enxugando os fios loiros que estavam molhados pelo suor.

Sophia desceu primeiro. Elegante, firme como sempre, vestindo uma camisa de linho branco e calça jeans impecável. Os cabelos loiros estavam presos num coque apressado, e os óculos escuros escondiam o olhar que Taylor conhecia bem demais: o olhar da mãe quando estava prestes a impor algo e não admitir discussão.

James veio logo atrás, com seu passo pesado e tranquilo, o típico homem que raramente se metia em brigas, mas