O sol ainda queimava alto no céu quando o Masserati preto de James Remington Miller estacionou em frente à sede da fazenda. A poeira levantada pelas rodas demorou a baixar, girando em espirais douradas no ar quente. Taylor, de chapéu e camisa aberta sobre o peito suado, estava encostado no curral, conversando com um dos seus funcionários que limpava os cascos de um dos potros recém-chegados. A expressão dele endureceu ao ver o veículo dos pais se aproximando.

— Lá vem bomba — pensou, tirando o