— UM CONTRATO DE CASAMENTO?— Lila arregalou os olhos, piscando várias vezes, esperando — sinceramente — que aquilo fosse algum tipo de pegadinha. — Não. Não, não e NÃO! VOCÊS SÓ PODEM ESTAR LOUCOS!Cruzou os braços, levantou da cadeira da sala de jantar, bufando como uma leoa prestes a devorar qualquer um que respirasse perto demais.— Isso é uma piada, certo? Me diz que é uma pegadinha, que tem uma câmera escondida em algum lugar… Cadê? Onde tá? — Ela começou a olhar pros cantos do cômodo, girando sobre os próprios pés. — Em que ano estamos? — Lila… — a voz de sua mãe saiu polida, paciente, controlada… o que só significava uma coisa: ela estava a dois segundos de perder essa paciência. — Sente-se. Vamos conversar civilizadamente.— Civilizadamente? — Arqueou as sobrancelhas, segurando a mão na cintura. — Vocês basicamente estão vendendo a própria filha e querem que eu aceite isso civilizadamente? Ah, claro… só se for com champanhe e canapé na mão!— Ninguém está te vendendo, Lila.

A casa principal da fazenda Sun Valley era ampla, espaçosa, com janelas grandes e móveis de madeira nobre cuidadosamente entalhados à mão. Apesar do luxo rústico, havia ali uma simplicidade autêntica, viva. O cheiro de madeira, couro e café recém-passado preenchia o ar, junto com a luz quente do fim de tarde que atravessava as cortinas claras. Mas naquele momento, nenhuma das belezas naturais da residência de Taylor Miller parecia capaz de aliviar o peso que se instalava entre aquelas paredes. Eles estavam todos sentados à mesa de jantar. Taylor à cabeceira, mantinha a postura relaxada só para provocar. Lila à sua direita, sentada com a coluna ereta como uma bailarina em julgamento. De um lado, James e Sophia Miller, e do outro, Gabriel e Isabella Montgomery. Três copos d’água intocados, um prato de pães caseiros que ninguém ousava tocar e um silêncio tão espesso que quase podia ser cortado com a faca de manteiga. Taylor girava lentamente a alça da caneca de cerâmica em sua frente,

Taylor estava sentado na varanda da fazenda, com uma garrafa de cerveja na mão e os pés cruzados sobre a mesinha rústica de madeira. A noite estava calma, um calor suave, cheiro de grama cortada, o silêncio pontuado apenas pelos grilos e pelo som distante de uma coruja. Era o tipo de noite que ele amava. Solitária, serena, longe do caos do mundo corporativo. Até o celular vibrar sobre a mesa e esse foi o primeiro erro da noite. Ele ignorou. Mais uma vibração. Depois outra. E outra. Bufou. — Se for minha mãe de novo com ideia de lista de casamento, eu sumo no mato por uma semana. Mas não era sua mãe. Era Catarina, sua irmã. E havia uma mensagem com um link. “Dá uma olhada nisso. Urgente.” Taylor clicou sem entusiasmo. O vídeo carregou direto do I*******m de um perfil de fofocas sociais de Manhattan. A boate estava escura, cheia, as luzes estroboscópicas piscando. A câmera girava até capturar ela. Lila Montgomery. No centro da pista de dança usando um vestido rosa-choque, curto

Taylor a beijou.Mas não foi um beijo qualquer.Foi um ataque. Uma fome urgente. Uma necessidade bruta, desesperada, selvagem. Como se, naquele único instante, o mundo inteiro tivesse se reduzido ao espaço entre os dois e ele tivesse decidido consumir tudo de uma vez.A mão grande dele deslizou para a nuca de Lila com firmeza, os dedos enredando nos fios dourados de seu cabelo, puxando-a como se dissesse, sem palavras: “você é minha”.E os lábios dele tomaram os dela. Não havia gentileza, nem calma, apenas desejo.Um desejo imprudente, quente como o próprio inferno, que queimava entre os corpos deles como se pudesse destruir qualquer traço de lógica, orgulho ou resistência.O choque foi instantâneo. Lila mal teve tempo de respirar. Os olhos se arregalaram, o corpo enrijeceu e então cedeu.Ela respondeu ao beijo antes mesmo de pensar. Como se o corpo dela já soubesse o caminho, como se os lábios procurassem os dele há muito tempo, mesmo sem saber.A boca se abriu sob a dele, o sabor de

 Taylor Remington MillerMaldita seja, Lila Montgomery.É tudo em que consigo pensar enquanto dirijo pela estrada sinuosa que leva até de volta a minha fazenda. As rodas da caminhonete deslizam sobre o asfalto limpo, e o silêncio da noite só é interrompido pelo farfalhar distante das árvores e o ronco grave do motor.Nada aqui consegue disfarçar o incômodo que ela provoca em mim.Ela estava ao meu lado, calada, com os braços cruzados e o queixo erguido como se não tivesse acabado de perder o controle minutos atrás.A mesma mulher que vive cercada por luxo, arrogância e porcelanas caras. A mesma que me olhou com desprezo quando pisei na casa dela