Ninguém falou.

Ninguém respirou.

Ninguém sequer piscou.

A fotografia permanecia sobre a mesa.

Amarelada.

Desgastada.

Frágil.

Mas perfeitamente legível.

E o homem retratado nela tinha o rosto de Arthur.

Não parecido.

Não semelhante.

Não lembrava Arthur.

Era Arthur.

Os mesmos olhos.

O mesmo formato do rosto.

A mesma expressão séria.

Como se alguém tivesse tirado uma fotografia dele décadas antes de seu nascimento.

Clara foi a primeira a recuperar a voz.

— Isso é alguma brincadeira.

Mas ninguém re