Ninguém falou.

Ninguém conseguiu.

A fotografia ocupava toda a tela.

Uma menina.

Oito anos.

Sentada em uma cadeira simples.

Os pés sem alcançar o chão.

As mãos apertadas no colo.

Assustada.

Sozinha.

E, acima de tudo, familiar.

Terrivelmente familiar.

Lívia sentiu o coração martelar contra as costelas.

Porque não estava olhando apenas para alguém parecida com ela.

Estava olhando para si mesma.

Não havia dúvidas.

Os mesmos olhos.

O mesmo formato do rosto.

O mesmo pequeno sinal próximo à sobrancelh