La ciudad todavía se estaba limpiando el sueño de los ojos cuando Damian Cross abrió los suyos.

Sin alarma. Él nunca necesitó uno. Años de batallas en la sala de juntas habían entrenado su cuerpo para levantarse antes de que el horizonte se sonrojara con el amanecer.

Una luz gris acero se filtraba a través de las ventanas del piso al techo de su ático en el piso setenta y dos. Desde aquí, el mundo de abajo parecía una placa de circuito: puentes, faros y los primeros trenes brillando como pequeñas corrientes. A Damián le gustó la vista. La distancia simplificaba las cosas.

Se deslizó en su rutina con la precisión de una máquina. La temperatura de la ducha era exactamente de treinta y ocho grados. El traje estaba tan confeccionado que podía cortar cristales. Corbata negra, reloj negro, café negro sin azúcar, sin crema, sin charla trivial.

Mientras el espresso silbaba, hojeaba los informes nocturnos en una tableta. Los mercados asiáticos son estables. Un conglomerado rival compra silen