Miguel yacía en el suelo, apoyándose con las manos mientras retrocedía lentamente sobre el piso de cemento.

Ánsar se esforzaba al máximo para contener el impulso de matarlo con sus propias manos.

"¿Qué... qué piensas hacer?" La voz de Miguel temblaba ligeramente, "Ánsar Ramírez... ¡el uso de la justicia por mano propia es un delito!"

"¿Justicia por mano propia?" Ánsar esbozó una sonrisa fría, "¡No vales que recurra a eso! Incluso si lo hiciera, estaría infringiendo las leyes de la Ciudad Central, ¡y yo soy de la zona austral!"

"Tú..."

"¡Tranquilo, Presidente García!" Ánsar apretó cada palabra con firmeza. "Esto no es justicia por mano propia. Al contrario, me han dicho que después de la quiebra, ha experimentado problemas de salud, mareos frecuentes, presión arterial alta... ¡Así que he venido especialmente para tratar al Sr. García!"

Apenas terminó de hablar, una larga y fina aguja de plata deslumbró con un frío resplandor en su mano, mientras el odio ardía en lo profundo de sus ojos.