**LEONARDO**

El pitido final me atraviesa como un disparo. Mis nudillos arden; la piel cuarteada por los impactos se me ha quedado pegada, pero no siento el dolor —solo la urgencia, una necesidad que no admite pausa: abrir esa maldita cápsula antes de que se termine todo.

Una cámara se mueve. Su lente brilla, observando cada segundo, como si quisiera grabar mi fracaso. No pienso darle ese gusto. Alzo la mirada, localizo la comba a unos metros y, antes de moverme, finjo ante las cámaras. Un leve gesto, una respiración controlada… y luego miro a uno de mis hombres. Él me entiende sin que diga nada. No hacen falta palabras cuando has vivido lo suficiente bajo fuego.

—Ahora —susurro.

Saca el arma y dispara. El estruendo revienta el silencio; los vidrios de las cámaras estallan como relámpagos. En ese instante corro. La comba está helada cuando la tomo, el mango resbaladizo por mi propia sangre. Aprieto los dientes, levanto los brazos y golpeo el cristal.

El primer impacto deja una grieta