La librería del centro olía a papel viejo y a cera de ámbar para muebles. Una suave música clásica flotaba por los pasillos, apenas más fuerte que un susurro. Clara siempre venía los jueves —el día más tranquilo de la semana— y siempre se dirigía primero a la sección de poesía.

Hoy, alguien más ya estaba allí.

Lo notó en el momento en que dobló la esquina: alto, de cabello oscuro con vetas plateadas en las sienes, con un abrigo de lana negro cayendo perfectamente sobre sus hombros anchos. Estaba frente al estante de poesía española, con sus largos dedos rozando el lomo de Veinte poemas de amor y una canción desesperada.

Ella vaciló. Ese era su libro.

Cuando estiró la mano para alcanzarlo, la mano de él se movió al mismo tiempo. Sus dedos se tocaron —apenas un roce— y una corriente pulsó entre ellos como el chasquido de la estática antes de una tormenta.

Él la miró. Sus ojos eran gris azulado. Calmos. Intensos. Escrutadores.

—Tienes buen gusto —dijo él, con voz baja y aterciopelada.

Clara sintió que su corazón daba un vuelco. —Neruda es... esencial.

Él sacó el libro del estante, lo abrió en la tercera página y, sin bajar la vista, citó: —«Quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos».

A ella se le secó la boca. Se mordió el labio. Él lo notó.

—Soy Julian —dijo él, entregándole el libro.

Ella lo tomó. —Clara.

Sus manos se rozaron de nuevo. Ella no se alejó lo suficientemente rápido.

—Te sonrojas de forma hermosa, Clara.

Las mejillas de ella ardieron más. —¿Y tú recitas poemas de amor a desconocidas en las librerías?

Él se acercó un paso más, lo suficiente como para que ella tuviera que inclinar la cabeza para encontrar sus ojos.

—Solo a las que quiero tocar.

El aire entre ellos se espesó. Ella debería haber retrocedido, pero no lo hizo. En cambio, miró a su alrededor; el pasillo estaba vacío. El otro extremo estaba bloqueado por dos carros inclinados llenos de libros sin estibar. Ocultos. Silenciosos. Tentadores.

Él también lo vio. Julian dio medio paso hacia adelante, acorralándola suavemente contra el estante. Los bordes de los libros se clavaron en su espalda. A ella se le cortó la respiración.

Él levantó una mano y deslizó lentamente sus nudillos por la mandíbula de ella. Luego sobre su clavícula. Después, más abajo. Sus yemas encontraron el borde de su falda y se detuvieron allí.

Ella no lo detuvo. La mano de él se deslizó por debajo.

A Clara le temblaron las rodillas cuando los dedos de él subieron por la parte interna de su muslo: lentos, cuidadosos, provocadores.

—Estás temblando —murmuró él.

—Estoy excitada.

—Bien.

Cuando sus dedos llegaron a su braga, ya estaba húmeda. Él presionó contra el algodón mojado, arrastrando dos dedos a lo largo de su hendidura.

—Joder —susurró él—. Estás empapada.

Ella gimoteó. Su cabeza se inclinó hacia atrás, golpeando suavemente contra los libros. Él deslizó los dedos bajo la tela, encontró sus pliegues y lentamente introdujo dos dedos entre ellos. Calientes. Húmedos. Sedosos.

Ella jadeó, y luego se mordió el labio para silenciarlo.

—Quiero sentir cómo te corres —dijo él suavemente—. Justo aquí. Ahora mismo, joder.

Rodeó su clítoris con caricias precisas y firmes; la presión justa. Clara gimió por lo bajo, abriendo los muslos, balanceando las caderas hacia adelante.

—Vas a mantener tus ojos en mí —susurró Julian—. Y cuando te corras, vas a morder mi abrigo para que nadie te oiga.

Todo su cuerpo ardía. Los dedos de él se movieron más rápido, frotando círculos apretados, y luego sumergiéndose dentro de ella; dos dedos curvándose hacia arriba, trabajando rítmicamente. El sonido del calor húmedo era obsceno en el pasillo silencioso.

Ella hundió la cara en la lana de su abrigo, respirando con dificultad, gimiendo contra la tela.

—Oh, Dios mío... no pares... no...

—No lo haré. Empapa mi mano, joder, Clara.

Sus piernas flaquearon. Él empujó sus dedos profundamente y los anguló de la forma correcta... y ella estalló.

Su orgasmo la golpeó como un rayo. Enterró su grito en el pecho de él, con los dientes atrapados en la solapa de su abrigo mientras su sexo se apretaba y pulsaba alrededor de sus dedos, con la humedad brotando sobre su mano.

Él la sostuvo firme, con los dedos todavía moviéndose lentos dentro de ella mientras ella temblaba y jadeaba contra él. Cuando finalmente levantó la vista, su lápiz labial estaba corrido y sus ojos vidriosos.

Julian se inclinó, con la boca cerca de su oreja.

—Rilke sigue —susurró—. Y luego voy a saborearte.

El pasillo de poesía había pasado de ser un espacio sagrado a un altar empapado de pecado, pero Julian no había terminado con ella; ni de cerca. Clara todavía tenía las piernas inestables por el orgasmo que él le había arrancado con nada más que sus dedos y unas cuantas líneas susurradas de Neruda. Se aferró al borde del estante mientras su respiración se ralentizaba, con su braga empapada y los labios entreabiertos en una incrédula confusión.

Julian se acercó y besó la comisura de su boca: suave, dulce. Casi reverente. Luego murmuró: —Allí atrás.

Señaló con la cabeza hacia la parte posterior de la tienda, detrás de un pasillo con media cortina marcado como «SOLO PERSONAL», donde la iluminación se desvanecía y cajas de madera polvorientas con libros usados bordeaban las paredes.

Clara no habló. Solo se dio la vuelta y caminó, con las rodillas aún débiles y el corazón acelerado. Julian la siguió. Almacenes traseros. Sin cámaras. Sin testigos. Solo el aroma pesado del papel y el deseo.

Tan pronto como estuvieron ocultos tras la cortina, él la presionó contra la pared de cajas, buscando su cuello con la boca, succionando marcas profundas en su piel. Ella jadeó, gimió y se aferró a las solapas de su abrigo.

—Julian...

Él se puso de rodillas.

Clara abrió mucho los ojos. —¿Espera, aquí? ¿Hablas en serio...?

Él no respondió. Ya le estaba subiendo la falda, bajándole la braga empapada por las piernas. Se le pegaba a los muslos, pegajosa por su excitación. Cuando ella se desprendió de la prenda, él la atrapó en el aire y la guardó en el bolsillo de su abrigo con una sonrisa cínica.

—Mía ahora —dijo él.

Luego subió uno de los muslos de ella sobre su hombro, estabilizándola contra los libros detrás de ella, y se inclinó. Su boca encontró su hendidura como si perteneciera a ese lugar. Clara estuvo a punto de gritar.

Su primera lamida fue lenta, obscena, de abajo hacia arriba, con la lengua plana y codiciosa. Luego una segunda, más firme. Sus labios se cerraron sobre su clítoris y succionó, solo una vez, y la cabeza de ella golpeó contra los estantes de madera.

—¡JODER... Julian... oh, Dios mío!

Él gruñó contra su sexo, con las manos apretando sus muslos con fuerza suficiente para dejar marca, con la lengua ahora implacable: lamiendo, moviéndose, rodeando, presionando. Sus jugos cubrieron la cara de él, resbaladizos, calientes y dulces. Él la devoraba como un hombre hambriento, hundiendo su rostro más profundamente, con la nariz rozando su clítoris mientras follaba su entrada con la lengua.

—Mierda... joder... no pares... no te atrevas a parar —balbuceaba ella, agarrando mechones de su cabello.

No lo hizo. Él gemía contra ella —gemía— enviando vibración tras vibración sucia a través de su núcleo. Ella no podía mantenerse en pie. Su pierna libre cedió, y él la inmovilizó más fuerte contra el estante, follándola con la boca como si pretendiera arruinarla. Dos dedos se unieron a su lengua, deslizándose en su calor con un chapoteo húmedo que resonó en la madera vieja.

—Julian... joder... me voy a correr... estoy... yo... oh, Dios mío...

Su orgasmo golpeó como una ola rompiendo contra las rocas. Ella se mordió su propia muñeca para no gritar, con los ojos muy abiertos y el cuerpo convulsionando mientras se corría contra su boca: brotando, temblando, sacudiéndose con tanta violencia que él tuvo que sostenerla erguida.

Él siguió lamiendo. Más suave ahora, giros perezosos de su lengua mientras el sexo de ella pulsaba alrededor de sus dedos y goteaba por su muñeca. Cuando ella finalmente se desplomó contra el estante, él besó la parte interna de su muslo y se puso de pie. Su rostro estaba mojado. Cubierto de ella.

Se limpió la boca con el dorso de la mano, luego se acercó y le susurró al oído: —La próxima vez me montarás la polla justo aquí.

Ella no podía hablar. Abrió la boca, pero solo salió un gemido. Él la besó —lento, sucio, húmedo— haciéndole saborearse a sí misma en su lengua.

Clara todavía intentaba recuperar el aliento, con los muslos temblando y sin bragas, cuando Julian la tomó de la muñeca y la llevó hacia el centro de la habitación trasera, hacia un carro de poesía a la altura de la cintura apilado con viejos libros de bolsillo a mitad de precio.

Ella sabía exactamente lo que él pretendía hacer. Y se lo permitió.

En el momento en que llegaron, él la hizo girar, la inclinó hacia adelante y presionó su pecho sobre los libros. El carro se tambaleó ligeramente bajo el peso repentino de su cuerpo, con su trasero desnudo ahora totalmente expuesto bajo su falda levantada.

Ella miró por encima del hombro. El cinturón de él ya estaba desabrochado. Ella se lamió los labios.

—No vayas despacio.

Los ojos de Julian se oscurecieron. —Oh, nena —dijo él, acariciando su polla gruesa y goteante a través de sus pliegues húmedos—. No estoy aquí para ser suave.

Se alineó y empujó dentro. Una estocada brutal y perfecta.

Clara ahogó un gemido, cerrando los ojos con fuerza, con los dedos aferrándose a los bordes del carro. Él era grande —grueso, caliente, duro como el acero— y estaba enterrado tan profundo que ella podía sentirlo presionando contra todo su interior.

Julian gruñó detrás de ella, con las manos agarrando sus caderas como si fueran asas.

—Joder, te sientes como el cielo. Este coño está tan mojado para mí. Querías esto desde el momento en que tocamos ese puto libro, ¿verdad?

—S-sí —jadeó ella, empujando sus caderas hacia atrás contra él—. Quería tu polla en mí. Dura. Ruda. Justo así... fóllame...

Él lo hizo. Estocadas duras y rápidas que se estrellaban contra ella, haciendo que sus pechos botaran contra los libros. El sonido de piel contra piel era fuerte, húmedo, primitivo. Cada estocada la empujaba hacia adelante, arqueando su espalda, apretando su sexo.

—¿Oyes eso? —gruñó él—. Ese es el sonido de este estrecho coñito tomándome.

—Julian... joder... más profundo... por favor...

Él se inclinó sobre su espalda, con los labios rozando su oreja.

—Te encanta que te usen así, ¿verdad? Doblada sobre un carro de poesía, con los libros clavándose en tus tetas, rellena de polla mientras alguien podría entrar en cualquier segundo.

—Sí —sollozó ella—. Joder, me encanta... soy tu putita de librería... no pares...

No lo hizo. Se estrelló contra ella con más fuerza, follándola con abandono, con su polla gruesa abriéndola una y otra vez, cada estocada arrancando un nuevo gemido de su garganta. Luego estiró el brazo, encontró su clítoris y lo frotó: rápido, firme, despiadado.

Todo el cuerpo de ella dio una sacudida.

—Me voy a correr —gritó ella—. Julian... me voy a... joder...

—Entonces córrete para mí, joder —gruñó él—. Empapa mi polla. Deja que este estante oiga lo sucia que eres.

Ella estalló. Su orgasmo la desgarró, con su sexo convulsionando alrededor de él, gritando sobre los libros mientras brotaba, empapada, temblando bajo su agarre.

Él no se quedó atrás. Con una estocada final, gruñó en su cuello y se corrió profundo: caliente, espeso, pulsando dentro de ella mientras se enterraba hasta el fondo.

Se quedaron así, respirando fuerte, sudando, temblando.

Clara se rió, sin aliento. —Eso... no fue sutil.

Julian se retiró lentamente, besándole el hombro. —Tú tampoco lo eres, dulzura.

Ella volvió a mirarlo, con los ojos todavía aturdidos. —¿Crees que nos dejen volver la próxima semana?

Julian sonrió cínicamente. —Solo si dejamos el carro en pie.