–Yo no la secuestré –dice Cristóbal al fin, en un murmullo apenas audible, como si las palabras le pesaran toneladas.

–¿Y esperas que te crea? –La voz de Sophie se quiebra en cada sílaba, pero no se permite llorar. Sus ojos, rojos, bañados en lágrimas contenidas, no parpadean. Lo taladran. – ¿De verdad piensas que puedo tragarme esa mentira? ¿Qué todo esto es una absurda coincidencia?

Cristóbal traga saliva, pero sigue sin hablar.

–¿Justo ahora te enamoras de la esposa del padre de Amara? –continúa Sophie, sin darle tregua. – ¿Justo cuando Amara desaparece sin dejar rastro? ¿Justo cuando Carlos pierde la cabeza buscándola? ¿Justo cuando vos quedás como el pobrecito abandonado en el altar?

Él se lleva una mano al rostro, como si necesitara protegerse de lo que escucha… o de lo que sabe.

–¡Dime algo, carajo! –grita Sophie de golpe, su voz tiembla como su cuerpo, pero ya no se calla. – ¿La odias tanto como para esto? ¿Tan poco la amaba ella como para que el día que desaparece tu ya