Dos semanas después

Carlos no aparece de golpe en la vida de Amara.

Nunca lo hace.

Carlos siempre ha sido eso que se desliza por los bordes, que se filtra cuando nadie lo espera, que observa desde una distancia incómoda y decide intervenir solo cuando el daño ya es inevitable o cuando el silencio se vuelve más peligroso que la acción. Por eso no va a buscarla a ella. No esta vez. No ahora. No cuando sabe que Amara está rota, exhausta, sobreviviendo apenas, con la culpa tatuada en el cuerpo y el miedo instalado como una respiración constante.

Carlos sabe que acercarse a su hija en este momento sería una forma más de violencia.

Así que elige a Carlota.

La llama desde un número que no reconoce, una tarde gris, cuando el día parece detenido y el aire pesa demasiado. Carlota está revisando papeles que no terminan de cerrarle, nombres que aparecen y desaparecen, rutas que no conducen a ningún lado concreto, cuando el teléfono vibra sobre la mesa y algo en su estómago se tensa incluso antes