Amara no duerme, no desde hace días, no desde que el silencio de la casa dejó de ser un refugio y se convirtió en un recordatorio constante de todo lo que falta. El cuarto está oscuro, pero ella conoce cada sombra, cada rincón, cada sonido mínimo que hace la madera cuando se dilata con el frío. Sabe exactamente en qué momento el piso cruje cerca de la escalera, en qué punto la calefacción emite ese zumbido leve que antes le resultaba tranquilizador y ahora le parece una burla.

Está sentada en