Hacia el final de la primera hora desde que entró el quirófano, una puerta se abre. Un médico joven, con la frente perlada de sudor y la expresión en el límite entre el cansancio y la gravedad, sale con paso medido. Se limpia las manos con la misma lentitud que usa un comandante al dar malas noticias. Cristóbal se levanta al instante, como empujado por un resorte; Carlota también. Amara se pone de pie, con la sensación de que sus piernas le pertenecen a otra persona.

–Soy el Dr. Herrera –dice