—¿A quién amas, Gery? ¿A mí o a ella?

Elara Niven se quedó petrificada ante la puerta de su propia habitación. Esa voz le resultaba familiar. Demasiado familiar. Conocía cada tono, cada matiz de su forma de hablar, porque durante ocho años habían vivido bajo el mismo techo como hermanas. Su mano aún aferraba el pomo de la puerta; la tela húmeda del vestido de novia se adhería fría a sus tobillos.

—Por supuesto que solo a ti, Camila. Jamás he amado a Elara.

La mandíbula de Elara se tensó. Empujó la puerta. Sobre la cama que ella misma había decorado con pétalos de rosa roja hacía tres días, Gery Sebastian descansaba relajado con Camila, su hermana, justo a su lado. Se giraron al unísono. Camila tiró de la manta para cubrirse, con el rostro pálido. Gery no se inmutó; sus ojos se clavaron en Elara sin el más mínimo rastro de culpa, como alguien que se hubiese preparado de antemano para este momento.

—Elara —la voz de Camila se quebró—. Puedo explicarlo.

—Llevas mi pijama —la voz de Elara salió plana, con los ojos fijos en la seda azul claro que envolvía el cuerpo de Camila. El pijama que Gery le había regalado, el que ella debía vestir esta noche. Un obsequio que él le entregó tres semanas atrás con una sonrisa que ahora se sentía como la broma más cruel de su vida—. ¿Gery te lo dio?

Camila no respondió.

—Respóndeme. —El tono de Elara no subió; al contrario, descendió a un susurro gélido.

—Dijo que ese color me sentaba mejor a mí —susurró Camila.

Algo se rompió en el pecho de Elara. No fue un estallido estrepitoso como en las películas, sino una fractura limpia, como un hueso que ha soportado una carga durante demasiado tiempo. Dio un paso hacia el interior; sus pies mojados dejaron huellas sobre las baldosas blancas que ella misma había elegido de un catálogo hacía dos años. Su mano alcanzó el borde de la manta.

—Fuera de aquí.

—¡Elara, no! —Camila retrocedió, protegiendo con las manos su vientre aún plano.

—Como te atrevas a lastimar a Camila —la voz de Gery surgió al fin, serena y calculada—, no te lo perdonaré.

Elara se detuvo. Miró al hombre al que tres años atrás había salvado de un accidente en la Gran Vía; el hombre que luego le apretó la mano en la sala de urgencias prometiéndole que jamás la dejaría. Ese rostro la miraba ahora con una frialdad desconocida, como si Elara fuera alguien que acabara de entrar en su vida hacía cinco minutos.

—Me debes la vida, Gery —su voz no tembló—. Hace tres años casi mueres.

—Sí. —Gery se levantó y caminó hacia el armario sin prisa. Abrió el cajón inferior, sacó una carpeta azul, la puso sobre la mesa y la deslizó hacia Elara—. Por eso te he acompañado todo este tiempo. No por amor.

La carpeta se abrió ante Elara. Era la escritura de propiedad de la casa. El nombre figuraba en la primera línea: Gery Sebastian Abraham.

—Esta casa está a mi nombre —su voz fue fría y definitiva—. Siempre lo estuvo.

Elara contempló el documento durante largo tiempo. Lo tomó entre sus manos, leyendo cada renglón lentamente. La casa que ella había pintado de color crema porque Gery decía que le gustaban los tonos cálidos. La cocina que ella misma renovó porque él decía que quería cocinar allí cada mañana. El pequeño jardín trasero donde plantó lavanda porque esa flor crecía en el patio de la madre de Gery. Dejó el documento de nuevo sobre la mesa.

—Nunca te he amado de verdad, Elara. Me dabas lástima.

Una bofetada aterrizó en la mejilla de Gery antes de que terminara la frase. Un golpe seco y rotundo. Elara estaba consumida por la furia.

—Me arrepiento de haberte sacado de debajo de aquel coche. —Lo miró fijamente—. Debí dejar que murieras.

Elara se dio la vuelta y salió. No corrió. Porque correr significaría que tenía miedo, y esta noche Elara Niven ya no tenía espacio para el temor entre todo lo que le colmaba el pecho.

Afuera, la lluvia ya no podía llamarse simplemente intensa. Era más bien un muro de agua que caía vertical desde el cielo de Barcelona, golpeando la acera hasta sacar espuma. El vestido de novia de Elara, antes de un blanco marfil, era ahora gris y pesado, arrastrándose tras ella como una cola que se negaba a soltarse.

Se detuvo en la esquina de la Carrer de Mallorca sin saber a dónde ir. Un coche se detuvo frente a ella. Negro, sin distintivos, con los cristales demasiado oscuros para una noche como esta. No era un taxi. A Elara no le importó. Abrió la puerta trasera y entró.

—Llévame al final de la ciudad.

El conductor la observó por el espejo retrovisor. Un hombre de unos cincuenta años, de mandíbula firme y sienes plateadas. Llevaba un traje negro con un corte demasiado preciso para un simple chófer. En su muñeca, un reloj brilló brevemente cuando movió la mano sobre el volante.

Sus ojos se encontraron con los de Elara en el espejo durante un segundo; luego, él apartó la mirada. —En marcha —dijo ella. Él presionó el acelerador sin preguntar nada.

Su nombre era Alejandro Abraham. Esa noche había abandonado la recepción de la boda de su hijo antes de tiempo; una boda que, desde que supo de ella hacía tres meses, sabía que no debió ocurrir. Había asuntos pendientes. Decisiones postergadas por demasiado tiempo. Debería haber expulsado a la mujer que entró de repente en su coche, pero la mirada de ella en el espejo no era la de alguien que buscara auxilio. Era la mirada de quien ya no le importa si vuelve a casa esta noche o no.

Alejandro optó por el silencio. Pasaron diez minutos sin una palabra. —Deténgase aquí.

Alejandro detuvo el vehículo. Elara sacó unos billetes de euro del bolsillo del vestido y los dejó en la consola central.

—Quédese con el cambio. —Elara bajó bajo la lluvia y cerró la puerta.

Alejandro no se marchó de inmediato. Sus dedos tamborilearon sobre el volante una vez, un viejo hábito cuando necesitaba calcular algo rápido. Sus ojos siguieron los pasos de la mujer a través del cristal.

Aquel vestido blanco parecía una bandera de rendición, arrastrándose tras un cuerpo que caminaba pausado hacia el Puente Viejo, al final de la calle. Allí no había tiendas. No había paradas de autobús. No había ninguna razón para detenerse en ese viejo puente, salvo una.

Alejandro frunció el ceño. Conocía bien ese puente. Dos años atrás, él mismo había financiado la reparación de los diques tras una gran inundación. También recordaba tres nombres en el informe que su asistente le envió el año pasado: tres personas que eligieron apostarse junto a la barandilla de hierro en noches distintas.

Elara se detuvo en el borde del pretil. Sus manos se aferraron al hierro oxidado y bajó la cabeza. La corriente del río, allá abajo, era negra y veloz.

Alejandro la observaba desde el coche. La mujer permaneció inmóvil demasiado tiempo, como si estuviera terminando una larga conversación consigo misma. Entonces, sus hombros subieron y bajaron una vez, y sus manos empezaron a extenderse hacia los lados.

Alejandro abrió la puerta. Pero llegó un segundo tarde. El cuerpo envuelto en el vestido blanco cayó al río, engullido al instante por la corriente.

Alejandro se quitó la chaqueta mientras corría. Saltó la barandilla sin detenerse a pensar, impulsándose con fuerza desde el borde de hormigón, con los ojos fijos en el último punto donde el vestido fue visible antes de que el agua lo arrastrara hacia la izquierda.

El agua del río estaba fría incluso en pleno verano. En esta temporada de lluvias, la temperatura podía paralizar los músculos en cuestión de minutos.

Alejandro nadó contra la corriente. Alcanzó la mano de Elara a tres metros del punto de caída; sus dedos aún sujetaban un solo pétalo de rosa roja que no sabía en qué momento se había llevado de su habitación. Alejandro arrastró el cuerpo hacia la superficie, asegurándola con un brazo por el hombro mientras remaba con el otro hacia la orilla.

Elara estaba inconsciente. Su rostro estaba pálido y sus labios azulados, pero su pecho aún subía y bajaba levemente. Alejandro la depositó en la ribera, se arrodilló y comprobó el pulso en su cuello con dos dedos. Aún latía. Débil, pero latía.

Observó aquel rostro un instante. Una cara que no había visto antes en toda la noche, pero que tenía algo extrañamente familiar. Algo que solo comprendería más tarde, cuando todas las piezas de esta noche finalmente encajaran.

Alejandro sacó su teléfono medio empapado del bolsillo del pantalón. —Trae el coche al Puente Viejo ahora mismo. —Su voz era plana, como de costumbre—. Preparen la clínica.

Colgó, contempló el río que seguía fluyendo ante él y volvió a mirar a la mujer inconsciente a su lado.

En el bolsillo de su chaqueta mojada, una invitación de boda que traía de la recepción aún permanecía doblada con esmero. El nombre de la novia que no llegó al altar estaba impreso allí en letras doradas.

Elara Niven.