O escritório cheirava a madeira encerada e a uísque caro.

O sol atravessava as cortinas pesadas, riscando o chão com faixas douradas que pareciam dividir o espaço em territórios invisíveis e Oscar Villeneuve, como sempre, já havia escolhido o seu.

Quando Dorian entrou, o pai estava de costas, girando o copo entre os dedos, o líquido âmbar reluzindo nos detalhes do cristal.

Serviu-se sem pedir permissão, sem sequer olhar para o dono do escritório.

Um gesto simples, mas que dizia tudo: a autoridade não se pede, se impõe.

— Que história é essa, Dorian? — a voz de Oscar soou calma, mas cortante. — De namorar uma ninguém? E pior: de tornar isso público? O nome Villeneuve estampado em manchetes de fofoca, como se fôssemos uma piada de salão?

Dorian parou diante da mesa, mãos nos bolsos, olhar frio.

— Desde quando se declarar a alguém é um escândalo, pai?

Oscar soltou uma risada breve e sem humor.

— Desde que esse “alguém” não pertence ao nosso mundo. Você sabe muito bem que estou