A travessia até o último guardião não foi feita por terra, nem por véu.

Foi por sonho.

Na noite que seguiu a batalha contra os reflexos, Miguel foi o primeiro a sentir: uma onda de cansaço que não vinha do corpo, mas da alma. Um chamado sutil, quase como um sussurro de berço.

Um a um, os quatro adormeceram — Miguel, Valéria, Léo e Mateo — e despertaram em um campo sem horizonte, onde estrelas caminhavam pelo chão como vaga-lumes perdidos.

Ali, um menino esperava por eles. De aparência frágil, cabelo branco como nuvem e olhos de tempestade contida.

— Vocês demoraram — disse ele, desenhando círculos na areia com os pés descalços.

— Quem é você? — perguntou Léo, já com os punhos cerrados.

— Eu sou o que resta. O último portador. Mas não fui escolhido... fui criado.

Valéria se aproximou com cautela.

— Criado por quem?

O garoto apontou para o céu, onde uma sombra colossal serpenteava entre as estrelas — um ser de proporções insondáveis, formado de lamentos e memórias que