El silencio de la casa de Mark era más denso que el humo de un incendio apagado. Cada rincón parecía guardar el eco de una derrota anunciada. Las cortinas medio cerradas dejaban entrar solo un hilo de luz grisácea, proyectando sombras largas y espectrales sobre los muebles desgastados que parecían testigos mudos de una historia de dolor y desencuentros.

Alicia se detuvo en el umbral de la sala, observando la figura hundida de su ex esposo. Mark estaba sentado en un sillón desgastado, cuya tela raída contaba historias de abandono y descuido. Su mirada se perdía en un punto indefinido, rodeado de papeles y documentos médicos esparcidos como hojas secas, cual mapa de una geografía de secretos y verdades a medio descubrir.

—Mark —pronunció Alicia con suavidad, casi como un susurro, su voz quebrándose apenas perceptiblemente entre la tensión y la expectativa.

Él levantó la vista lentamente, sus ojos reflejando un cansancio que iba más allá del agotamiento físico. Era el cansancio del alma,