**PUNTO DE VISTA DE ISABELLA**

La oficina de Carlo Marchetti está en la cima de un enorme edificio con vista a toda la ciudad.  

El ascensor reproduce música suave mientras me lleva hasta el último piso.

Mi reflejo me devuelve la mirada desde las pulidas puertas de latón. Tengo un aspecto horrible, como un fantasma: ojos enrojecidos, cara hinchada y el vestido completamente empapado por la lluvia.

Su secretaria me hizo pasar sin hacerme esperar.

Carlo está sentado detrás de un escritorio enorme, con un vaso de líquido ámbar en la mano. Conociendo a Carlo, seguro que es whisky.

—Isabella —dice, levantándose para saludarme y abriendo los brazos como si yo fuera su hija—. Me enteré de lo de tu madre. Lo siento mucho, por favor, siéntate.

Me aparto del abrazo.  

—Gracias por tu preocupación, está resistiendo —respondo, pero no me siento. Él vuelve a su silla.

Me quedo de pie frente a su escritorio, temblando. No sé si es por el frío o por el agua. Él me mira como si fuera su próxima comida.

—Señor Marchetti, el hospital dice que la cirugía de mi mamá costará ochenta mil euros, pero necesitan cuarenta mil para comenzar el tratamiento. Por favor, señor, le estoy pidiendo un adelanto contra la parte de las acciones de mi padre en la empresa. Sé que hay una cláusula de bloqueo y que no puedo venderlas durante otros cinco años, pero por favor… realmente necesito su ayuda. Usted construyó esta empresa junto a él, era amigo de mi padre… y como un hermano para él. Se lo suplico… —ruego desesperada.

Levanta la mano y me callo. Camina alrededor del escritorio y se detiene a mi lado, tan cerca que puedo oler su colonia y ver el amarillento de sus dientes.

Se apoya en el borde del escritorio, mirándome desde arriba, con las manos sobre mis hombros.

—Tu padre era un buen hombre —dice con voz baja e íntima—. Pero esas acciones están bloqueadas, hay restricciones legales y no puedo simplemente extender un cheque contra ellas.

—Por favor…

—Pero hay algo que sí puedo hacer por ti —continúa.

—¿Entonces qué puede hacer? —Mi voz se quiebra y una chispa de esperanza se enciende en mí.

Sonríe con picardía y su mano se desliza de mi hombro a mi barbilla, levantando mi rostro hacia él. Su pulgar recorre mi mandíbula.

—Tengo una villa en Como —dice en voz baja—. Un fin de semana. Eso es todo lo que pido. Dame un fin de semana y yo te daré el dinero. Sin devoluciones. Sin intereses. Solo un fin de semana.

Doy un paso atrás. Su mano cae.

—Usted era amigo de mi padre —digo con voz baja pero firme—. Él confiaba en usted con esas acciones. Con nosotros.

Se encoge de hombros.  

—Las acciones están bloqueadas, Isabella. No puedo tocarlas. Pero puedo ayudarte de otras formas… si estás dispuesta.

—No lo estoy.

Toma su whisky, lo remueve y da un sorbo lento.  

—Entonces hemos terminado.

Una pequeña y desesperada esperanza parpadea en mi pecho.

—¿Qué? —Mi voz sale ronca—. ¿Qué necesita?

Sonríe y su mano vuelve a deslizarse de mi hombro a mi barbilla, levantando mi rostro hacia él.

Se me revuelve el estómago e intento con todas mis fuerzas no vomitar. Mis manos se cierran en puños a los costados.

—Tengo una villa en Como —dice en voz baja, su aliento cálido contra mi cara.

—Un fin de semana contigo es todo lo que pido. Dame un fin de semana y te daré el dinero, no tendrás que preocuparte por devoluciones. Solo un fin de semana.

Lo miro horrorizada de que pueda pedirme algo así. Este hombre al que mi padre veía como amigo, que venía a cenar en Navidad y le decía a mi mamá que su comida era la mejor que había probado… Ese padre figura que creí tener me estaba pidiendo…

—Usted era amigo de mi padre —digo en voz baja, todavía sin poder creer lo que estaba pasando—. Lo llamaba su hermano.

La sonrisa de Carlo no flaquea.  

—Quería mucho a tu padre, Isabella. Pero él ya no está. Y tú sí. Y tu madre necesita dinero que tú no tienes.

Abre las manos.  

—Te estoy ofreciendo una solución.

—Me está ofreciendo comprarme.

—Te estoy ofreciendo ayudarte a cambio de algo que yo quiero. ¿No lo entiendes? —Toma su whisky, lo remueve y da un sorbo lento—. No hay vergüenza en ello. Las mujeres han hecho este intercambio desde el principio de los tiempos. Tú necesitas algo. Yo lo tengo. La pregunta es simplemente si lo deseas lo suficiente.

Lo miro: el cabello plateado, el traje caro y la oficina con vista a la ciudad. Todo construido con el sudor de mi padre.

La foto de mi padre solía estar en ese escritorio. La recuerdo. Una foto de los dos en una fiesta de la empresa, con los brazos alrededor del otro, riendo. Mi padre con su traje barato, Carlo con algo italiano y a medida. Parecían hermanos.

Ahora la foto ya no está. Y Carlo me mira de una forma que haría sonrojar incluso a un monje.

—No lo haré —dije.

Las palabras salen antes de que pueda detenerlas. Esperaba que mi voz temblara, pero no lo hizo.

Carlo levanta una ceja.  

—¿No?

—No iré a su villa —afirmo. Mis manos tiemblan ahora, pero mi voz se mantiene firme—. Mi padre confiaba en usted, pensaba que era familia y sin embargo está aquí, en su oficina, intentando comprar a su hija como si fuera… —Mi voz se quiebra—. Como si fuera una puta.

Carlo deja su vaso sobre el escritorio. Su sonrisa ha desaparecido. Sus ojos están fríos… más fríos que los de Rinaldi, más fríos que los de Ferrari.

Rinaldi es un hombre de negocios y Ferrari solo era un cobarde. Pero Carlo… Carlo era de confianza, era querido y esperó hasta que mi padre murió para mostrar quién era realmente.

—Lamento que te sientas así —dice con voz plana—. Te estaba ofreciendo amabilidad.

—¿Amabilidad? —Me río, pero suena roto—. Mi madre se está muriendo y usted cree que ofrecerme follarme es amabilidad. Me da asco.

Solo sigue mirándome con esos ojos fríos y dice:  

—Esa es la única oferta sobre la mesa, Isabella. Tómalo o déjalo.

Lo miro fijamente, al hombre al que mi padre llamaba hermano. Al hombre que tomó la mano de mi madre en el funeral prometiendo que siempre cuidaría de nosotras.

Quiero gritarle, lanzarle su vaso de whisky a la cara. Quiero tomar el pesado pisapapeles de cristal del escritorio y estrellárselo en la cabeza.

Pero no puedo hacer nada de eso, así que me doy la vuelta y camino hacia la puerta. Me giro para mirarlo una última vez, al hombre que juró nunca fallarnos.

—Mi madre va a morir —digo—. Y usted puede salvarla. Tiene el dinero. Tiene más dinero del que podría gastar en toda su vida. Y no me lo va a dar porque no le permito que ponga sus manos sobre mí. —Sacudo la cabeza—. Mi padre lo quería. Y usted… —Mi voz se rompe. No puedo terminar.

Abrí la puerta y salí.

Llego al ascensor antes de que mis piernas fallen. Me derrumbo en el suelo, sollozando, apretándome el pecho como si eso pudiera detener lo mucho que se me estaba rompiendo el corazón.