**PUNTO DE VISTA DE ISABELLA**

No recuerdo el trayecto a casa. Las calles pasan borrosas y aprieto el sobre contra mi pecho como si fuera un salvavidas.

Aparco frente a nuestro edificio y me quedo allí un rato, con el cuerpo demasiado pesado para moverme.

El apartamento está oscuro cuando finalmente me arrastro hacia dentro.

Cierro la puerta detrás de mí y me apoyo contra ella, intentando recuperar el aliento.

Miro hacia la habitación de Matteo. Está a oscuras.

Me quedo allí lo que parecen treinta minutos, mirando fijamente a la oscuridad, esperando el sonido de sus pasos, su voz, cualquier cosa.

Pero no hay nada. Solo la lluvia golpeando contra las ventanas y los latidos de mi propio corazón.

Todavía no ha llegado a casa.  

Tiene diecinueve años, me digo a mí misma. Es normal que se quede fuera hasta tarde de vez en cuando, volverá.

Aprieto el sobre con más fuerza y camino hacia mi habitación.

Me dejo caer en la cama sin cambiarme la ropa mojada, con el sobre todavía presionado contra mi pecho, y dejo que la oscuridad me trague.

¡Ring ring!

El sonido de mi tono de llamada me despierta de un sueño que no duró ni una hora, supongo. Busco el teléfono a tientas, con el cuerpo todavía dolorido.

El identificador de llamadas dice Ospedale Niguarda.

No sé cuánto tiempo he dormido mientras la pálida luz de la mañana se filtra a través de las cortinas, proyectando sombras grises en el suelo.

Mi teléfono vuelve a vibrar. Respondo con voz débil y ronca:  

—¿Hola?  

—¿Signora Bianchi? —Es la voz del doctor Moretti.

Me incorporo de golpe.  

—Buenos días, doctor… por favor, todavía tengo dos días para hacer el pago… no la den de alta, por favor…

—La cirugía de su madre ya está programada. La están preparando ahora mismo. ¿Por qué no está aquí? —me interrumpe.

—¿Programada? ¿Cómo? No tenemos el dinero… —pregunto confundida.

—El pago llegó esta mañana temprano. El monto completo.

Aprieto el teléfono con más fuerza contra mi oído.  

—No entiendo. ¿El hospital… lo están haciendo gratis? ¿Hay algún programa…?

El doctor Moretti duda.  

—¿No lo sabe?

—¿Saber qué?

—Su hermano vino esta mañana. Pagó el monto completo en efectivo. Ochenta mil euros —dice con suavidad.

Las palabras no tienen sentido. ¿Cómo consiguió Matteo ochenta mil euros? Tiene que haber un error.

—¿Mi hermano?

—Sí. El señor Matteo Bianchi. Estuvo aquí poco después de las seis de la mañana —explica.

Me quedo en silencio.

—¿Signora Bianchi? ¿Sigue ahí?

Abro la boca, pero no sale ningún sonido.

—¿Isabella?

—Yo… eh… sí. Estoy aquí —Mi voz es apenas un susurro—. Gracias, doctor. Muchas gracias.

Cuelgo, pero mi mente sigue repitiendo lo mismo una y otra vez.

Matteo.  

Ochenta mil euros. En efectivo.

Me levanto de la cama y me dirijo a su habitación.

Avanzo tambaleándome por el pasillo, con su nombre ya en los labios…

La puerta principal se abre y Matteo entra.

Lleva la misma ropa de ayer cuando me fui.  

Tiene el cabello húmedo y un moretón se está formando en su mandíbula, ya de color púrpura.

Levanta la vista y me ve de pie en el pasillo.  

—Isa —Su voz suena ronca—. Estás despierta.

—Matteo —Cruzo el espacio que nos separa en tres pasos y agarro sus brazos, clavando los dedos en sus mangas—. El hospital llamó. Dijeron que pagaste. Ochenta mil euros. ¿Cómo? ¿De dónde sacaste ese dinero?

No me mira a los ojos.  

—No te preocupes por eso.

—¿Que no me preocupe? —Mi voz sube de tono—. Llegas a casa a las… —Miro el reloj de la pared—. ¡A las siete de la mañana con ochenta mil euros y un moretón en la cara y me dices que no me preocupe! ¿Dónde estabas anoche? ¿Qué hiciste?

Aparta su brazo.  

—Ya te lo dije antes. Conozco a alguien y esa persona decidió ayudar.

—¿Quién? —Vuelvo a agarrar su brazo—. ¿Quién, Matteo? ¿Qué les prometiste? ¿Qué les diste? Nadie da esa cantidad de dinero gratis.

Sus ojos están enrojecidos cuando finalmente levanta la mirada hacia mí.

—Hice lo que tenía que hacer, Isa —dice en voz baja—. Igual que tú. Fuiste al banco. Fuiste con Rinaldi. Fuiste con Marchetti. —Sus ojos se posan en el sobre que aún sostengo—. Hiciste lo que tenías que hacer. Ahora yo hice lo que tenía que hacer.

Intento responder, pero las palabras mueren en mi garganta porque tiene razón. Yo hice lo que pude… la única diferencia es que yo fracasé y él no.

—Por favor —susurro—. Por favor, dime qué hiciste.

Levanta la mano y acaricia mi rostro. Su mano está fría.  

—Ve a ver a Mamma. Te necesita. La cirugía es hoy. —Baja la mano—. Voy a dormir. Estoy cansado.

Pasa a mi lado hacia su habitación. Me giro y lo sigo, con la voz quebrada.

—Matteo…

Se detiene frente a su puerta, con la mano en el pomo. No se da la vuelta.

—Te prometo que estoy bien, Isa —susurra—. Estoy bien. No te preocupes por mí.