**PUNTO DE VISTA DE ISABELLA**

Finalmente me obligo a levantarme. Mis rodillas están raspadas y sangrando, mis manos están en carne viva y mi rostro hinchado de tanto llorar.

Me arrastro de vuelta a mi coche con piernas que ni siquiera parecen mías.

Me quedo sentada un momento revisando mi teléfono, buscando cómo conseguir dinero rápido… Entonces encuentro un hilo en un foro que no sabía que existía. Gente hablando de formas de obtener dinero rápidamente.  

Uno de los posts dice que él presta dinero a los necesitados, pero el precio es bastante alto y que no se trata solo de dinero.

No me importa el precio que tenga que pagar, me importa que mi mamá reciba el tratamiento que necesita y se recupere lo antes posible.

Encuentro rápidamente su dirección y conduzco hasta el distrito de Navigli. Aparco en una calle estrecha donde las farolas no alcanzan y camino por el callejón que huele a lluvia, basura y algo más que me revuelve el estómago.

Llego a su puerta… número 65 de la casa y me quedo allí parada durante un buen rato. ¿De verdad voy a hacer esto…? Me giro para irme, pero luego pienso en mi madre y en cómo la última vez que la vi, sus manos se sentían muy delgadas y huesudas entre las mías.  

Mi corazón late tan fuerte que lo escucho en mis oídos.

Me doy la vuelta y llamo a la puerta antes de que pueda convencerme de lo contrario.

Escucho un ruido de movimiento, luego la puerta se abre.  

El hombre que abre la puerta es pequeño, pulcro, con gafas de montura fina y un chaleco de punto.

Los ojos de un hombre que ha visto demasiadas personas desesperadas como para que le importe ninguna de ellas.

—Signorina Bianchi —dice, haciéndose a un lado—. Pase, por favor.

Su oficina está abarrotada de archivos, con una sola lámpara que proyecta una luz amarilla sobre pilas de papeles.

Las paredes están desnudas y, por alguna razón, las ventanas están cubiertas.  

Huele a polvo, café viejo y algo rancio que me eriza la piel.

Me siento frente a él.  

—Necesito cuarenta mil euros —digo—. Para la cirugía de mi madre.

Saca una calculadora y sus dedos golpean las teclas con un suave clic, clic, clic.

—¿Qué garantía tiene?

—Nada. —Mi voz es apenas un susurro y siento que las lágrimas me pinchan los ojos—. Pero lo devolveré. Haré lo que sea necesario. Por favor, solo déme una oportunidad para salvarla.

Teclea números en la calculadora, estudia la pantalla y luego me mira por encima de las gafas.

—Puedo ofrecerle quince mil. No más.

Se me cae el alma a los pies.  

—Eso es apenas la mitad… no es suficiente. Necesito cuarenta, por favor. ¿No hay otra forma? Haré lo que usted quiera, solo deme más.

Deja la calculadora con cuidado y se quita las gafas, doblándolas meticulosamente y colocándolas sobre el escritorio.

—Las reglas son las reglas, signorina —dice—. Quince mil. Tómalo o déjalo. Si tuviera una garantía, podría haberle ofrecido más. ¿No tiene nada que pueda servir como tal?

Mi madre se enfadaría conmigo cuando se enterara, pero prefiero que esté viva y enfadada que muerta.

—Tengo… tengo un apartamento. No está a mi nombre, pero puedo conseguirle los documentos. ¿Sería suficiente? —Lo miro esperanzada.

Él niega suavemente con la cabeza.  

—Le habría dado los cuarenta o más si el apartamento estuviera a su nombre, pero como no lo está, lamentablemente no puedo aceptarlo… Podrían acusarme de robo.

Me recompongo casi de inmediato.  

—Gracias. Aceptaré los quince mil… ¿Cuáles son mis condiciones?

—Váyase ahora, cuide a su madre y más tarde yo encontraré un buen uso para usted —dice.

Tomo el sobre que desliza sobre el escritorio. Cuando estoy a punto de guardarlo en mi pesado abrigo ya empapado por el aguacero, me detiene.

—Cuéntelo. Querrá estar segura de que es la cantidad completa.

—Oh, gracias. —Saco el fajo de billetes y empiezo a contarlos. Quince mil euros en efectivo. Ya ni recuerdo cuándo fue la última vez que tuve tanto dinero en las manos.

Me levanto para irme. Justo cuando estoy a punto de salir, él toma mi mano y me pone algo en ella.

Fuera, había empezado a llover. Corro hacia mi coche con el sobre apretado contra el pecho, sujetando lo que sea que me dio.

Dentro del coche abro la mano… billetes ordenados que podrían ser dos mil euros… Corro de vuelta a la puerta y empiezo a llamar, pero por más que llamo, él no abre.

—¡Muchísimas gracias! —grito y vuelvo al coche.  

Enciendo el motor y me dirijo a la única persona que más probablemente cuidará de mi mamá.