Aaron

A estas alturas, el trabajo debería tener sentido, pero no lo tenía y lo odiaba.

Me quedé de pie junto a la mesa, con las manos apoyadas en la madera, mirando fijamente la pila de notas, nombres, horas y movimientos que había reescrito al menos tres veces. La tinta empezaba a emborronarse en los lugares donde mi mano la había arrastrado demasiadas veces, pero el patrón seguía resistiéndose a definirse.

Estaba ahí. Sabía que estaba ahí. Estaba justo fuera de mi alcance. Exhalé lentamente y