Saí da mansão sem olhar para trás.

Estava acabada com aquele lugar. Acabada com a dor.

Seis horas depois, desembarcava em Los Angeles, no LAX.

O sol da Califórnia brilhava quente, um mundo distante do cinza gelado de Chicago.

Arrastei minha mala e me perdi na multidão.

Dessa vez, ninguém viria atrás de mim.

Na mente de Marco, eu já estava morta.

Três meses de esforço incansável. Agora, minha galeria estava aberta ao público.

— Senhoras e senhores, bem-vindos à inauguração da Rebirth Gallery.

Eu estava no espaço de arte mais luxuoso de Beverly Hills, olhando para a elite de Los Angeles reunida diante de mim.

Cada pintura ali havia sido escolhida por mim — desde trabalhos ousados de novos artistas até coleções inestimáveis de mestres consagrados.

— Samara, este lugar está deslumbrante. — Disse Jennifer Walsh, produtora de Hollywood, com uma taça de champanhe na mão. — Você tem um olhar incrível.

— Obrigada. — Sorri. — Eu acredito que a arte deve dar esperança às pessoas. Não tirá-l