El hospital zumbaba con una energía frenética, el aire cargado de antiséptico y el eco metálico de los carros de instrumental. Valeria y Diego irrumpieron en el salón de preoperatorio, sus pasos resonando como tambores en la quietud tensa. La sala, iluminada por luces fluorescentes que cortaban la penumbra, era un hervidero de actividad controlada. Los monitores parpadeaban con líneas irregulares, y el olor a látex y desinfectante impregnaba cada rincón. Valeria, con el rostro pálido como la cera, avanzaba con Diego a su lado, su mano aún cálida en la de ella, un ancla en medio del torbellino que amenazaba con engullirla.

En el centro de la sala estaban los médicos que habían marcado el inicio de esta tormenta: el doctor Rafael, el anestesista de mirada afilada y manos precisas, con su cabello canoso peinado hacia atrás, y la doctora Elena, la cirujana de trauma con su calma característica, su bata impecable contrastando con la urgencia del momento. Junto a ellos, un par de residentes