Existem verdades que não explodem.

Elas ficam lá — quietas, escondidas — corroendo por dentro.

Eu sempre soube que havia algo mais na dor de Guilherme.

Não era só o luto. Era outra coisa — mais funda, mais silenciosa.

O estopim veio numa tarde cinza, quando Eduardo chegou com cara de quem carrega uma pasta cheia de problemas.

— Precisamos conversar — disse.

Guilherme estava no escritório. Eu estava organizando as coisas das crianças, mas, quando ouvi o tom, entendi: aquilo não era rotina.

Renata veio logo atrás, séria. Dona Mirtes parou na porta, enxugando as mãos no avental. Até Seu Sebastião se aproximou, silencioso, como quem pressente tempestade.

Ana chegou minutos depois — como se fosse convidada pelo destino.

— O que está acontecendo? — perguntou, impaciente.

Eduardo abriu a pasta.

— A imprensa não parou. A liminar ganhou força com os boatos. E… — olhou para Guilherme — apareceu alguém.

— Quem? — Guilherme perguntou, já desconfiado.

— Um homem chamado Paulo.

O nome caiu pesado n