El mundo vuelve con un silbido de tren.

Hierro sobre hierro. Ruido de maletas. Gente que no sabe que está viva.

Estoy en una estación.

Llueve.

No como en los sueños: esto es real. El agua huele a ciudad sucia, a concreto mojado y a secretos que nadie confiesa. La pantalla digital marca la fecha: 17 de febrero de 2023. Ese día lo he visto antes. En notas. En espejos. En pesadillas.

El día que comenzó todo.

Me miro las manos. Tienen cicatrices que no reconozco. Un reloj roto. Y en el reflejo de u