Mi madre pareció satisfecha... al menos por un instante, mientras me miraba fijamente para asegurarse de que realmente había pronunciado esas palabras con mi propia boca.

Sin decir una palabra más, se giró hacia la cocina, murmurando cosas para sí misma mientras yo permanecía rígida en el sillón descolorido, sujetándome la mejilla dolorida donde me había abofeteado antes.

Minutos después, apareció de nuevo, con un plato agrietado lleno de comida humeante. Lo colocó sobre la mesita de centro entre nosotras.

Era una comida sencilla. Arroz, frijoles y un poco de pollo, probablemente algo que le había costado mucho trabajo conseguir. Me incorporé automáticamente.

Pero entonces la duda me recorrió la espalda.

Si comía esto, pensaría que le debía más. Si me negaba, pensaría que me había vuelto demasiado buena para ella.

Así que, de cualquier forma, perdí.

—Mamá, no tengo mucha hambre —intenté decir con suavidad—. Solo…

Ella resopló con fuerza—. Ah, claro. Esto no es la comida gourmet que te