Maxime

Se acerca la medianoche.

Estoy acostado en el techo de un edificio adyacente al de Moretti. La noche es tranquila, pero bajo esta aparente calma se esconde una tensión eléctrica.

Fijo el objetivo de mis binoculares térmicos.

Cuatro guardias en el techo. Dos más en la entrada principal. Y otros tres patrullando el perímetro.

Moretti ha reforzado la seguridad.

Es casi halagador.

— ¿Cuántos? murmura Léa, acostada a mi lado.

— Nueve visibles. Y seguramente otros dentro.

Ella asiente.

— ¿De verdad quieres ir solo?

— Es la única opción.

No puedo permitirme un asalto frontal. No todavía.

Léa me mira un momento antes de suspirar.

— Eres realmente suicida.

Sonrío ligeramente.

— O solo muy confiado.

Ella no responde.

Yo tampoco.

Me incorporo y reviso mi equipo:

Cuchillo de cerámica, indetectable a los detectores de metales.

Silenciador instalado en mi Glock.

Cuerda y gancho enrollados alrededor de mi torso.

Estoy listo.

Agarro la barandilla de seguridad y me lanzo al vacío.

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La Infiltración

El viento silba en mis oídos mientras desciendo por la fachada de rappel.

Un guardia se acerca al borde del techo, curioso.

Error.

Lo atrapo por los tobillos y tiro violentamente. Caen sin un sonido. El impacto sordo contra el asfalto de abajo marca el final de su existencia.

Uno menos.

Aterrizo suavemente en el techo y me aplano contra un conducto de ventilación.

Un segundo guardia pasa a unos metros.

Avanzo sigilosamente y saco mi cuchillo.

Un movimiento rápido. Una mano en su boca, la hoja que corta su garganta.

Se desploma gorgoteando.

Dos menos.

Lo dejo en el suelo y continúo.

El tercero está fumando, distraído.

No dudo.

El silenciador del Glock escupe una bala en su frente.

Tres menos.

El último en el techo no sospecha nada. Me deslizo detrás de él y lo estrangulo con la cuerda. Se debate unos segundos, luego su cuerpo se vuelve flácido.

Cuatro menos.

Recupero una tarjeta de acceso de uno de ellos y me dirijo hacia la puerta que lleva al interior.

Aquí es donde las cosas se ponen serias.

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En la Guarida de Moretti

El interior es oscuro, iluminado solo por algunas luces tenues.

Me mezclo en la sombra y avanzo lentamente.

Voces.

Dos hombres discuten frente a una puerta blindada.

Me agacho detrás de un pilar y escucho.

— El jefe está tenso, dice el primero.

— Normal, responde el otro. Ese cabrón de Maxime no se quedará quieto.

Sonrío.

Ni idea tienen de cuán correctos están.

Sin hacer ruido, me acerco.

El primero cae de un tiro silencioso en la cabeza.

El segundo no tiene tiempo de reaccionar. Mi cuchillo se hunde entre sus costillas.

Me mira, sorprendido, antes de desplomarse.

Recupero su arma y su placa.

La puerta blindada se abre gracias a la tarjeta.

Dentro, un largo pasillo.

Avanzo, silencioso.

Un ruido de pasos resuena detrás de mí.

Me aplano contra la pared.

Un hombre pasa, ignorando todo peligro.

Lo agarro por el cuello y lo rompo de un golpe seco.

Se desploma.

Continúo.

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La Oficina de Moretti

Llegué frente a una gran puerta de madera maciza.

Sé que Moretti está allí.

Pero algo no cuadra.

Es demasiado fácil.

Saco mi Glock y empujo lentamente la puerta.

La oficina está vacía.

Solo una silla de cuero, un vaso de whisky medio lleno y una pantalla de computadora encendida.

En la pantalla, aparece un mensaje en letras rojas:

"Sabía que vendrías."

Mi sangre se congela.

Un ruido detrás de mí.

Me giro de un salto, arma en alto.

Pero es demasiado tarde.

Algo cae violentamente sobre mi cabeza.

Todo se vuelve negro.

Maxime

Un dolor sordo martilla mi cabeza.

Abro lentamente los ojos.

Un destello de luz me ciega un instante.

Estoy atado a una silla, las muñecas unidas detrás de mi espalda por esposas de acero. Mis tobillos están firmemente sujetos a los pies de la silla.

Maldita sea…

Inspiro profundamente para calmar el dolor que pulsa en la parte posterior de mi cabeza.

Una silueta se dibuja frente a mí.

Moretti.

Está sentado en un sillón de cuero, con las piernas cruzadas, una sonrisa burlona en los labios.

A su lado, un hombre masivo, con el rostro serio, los brazos cruzados sobre su pecho.

Otro coloso se encuentra detrás de mí, listo para intervenir ante el menor movimiento sospechoso.

— Por fin despierto.

La voz de Moretti es suave, casi divertida.

No respondo.

Giro ligeramente la cabeza, analizando la habitación.

Estamos en un sótano débilmente iluminado, con paredes de hormigón crudo.

Un olor a tabaco y humedad impregna el aire.

Sobre una mesa cercana, hay herramientas.

No hace falta ser adivino para entender lo que me espera.

— Imagino que estás decepcionado, Maxime, continúa Moretti girando su vaso de whisky entre sus dedos. ¿Realmente pensabas que podrías entrar aquí, hacer tu pequeña vendetta y salir como un fantasma?

Ríe suavemente y toma un sorbo.

— Me has subestimado.

Entrecierro los ojos.

— Y tú hablas demasiado.

La sonrisa de Moretti se borra ligeramente.

Su mirada se vuelve fría.

Se levanta lentamente y se acerca a mí, posando una mano en mi hombro con una familiaridad inquietante.

— Dime… ¿crees que puedes provocarme por mucho tiempo más?

No respondo.

Asiente, luego retrocede y hace un gesto al hombre detrás de mí.

Un dolor agudo explota en mi costado.

El puñetazo es tan potente que mi respiración se bloquea un instante.

Aprieto los dientes, negándome a darle el placer de un gemido.

Moretti sonríe de nuevo.

— Siempre he admirado a los hombres resistentes. Pero todos tienen sus límites.

Se agacha frente a mí, su mirada fija en la mía.

— ¿Sabes por qué sigues vivo?

Lo miro sin responder.

— Porque tengo una pregunta.

Hace una pausa, saboreando el momento.

— ¿Quién te dio mis planes?

Me quedo en silencio.

Moretti suspira.

Agarra una hoja fina sobre la mesa y la hace girar entre sus dedos.

— Te voy a dar una oportunidad, Maxime. Una sola.

Se acerca y posa la punta de la hoja contra mi mejilla.

— Dime lo que quiero saber… y te ahorraré sufrimientos innecesarios.

Sostengo su mirada y dejo que una sonrisa provocadora se extienda por mis labios.

— Ve a la m****a.

Su sonrisa desaparece.

Y la hoja se hunde ligeramente en mi piel.

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El Dolor y el Silencio

Moretti se toma su tiempo.

Comienza con pequeños cortes, heridas superficiales en mis brazos y flancos.

Aprieto los dientes.

No cederé.

El hombre detrás de mí me golpea de nuevo. Un golpe en el estómago. Luego otro.

Siento un sabor metálico invadir mi boca.

Moretti observa, paciente.

— Sabes, Maxime, el dolor es una compañera fiel. Cuanto más resistes, más se aferra a ti.

Escupo sangre al suelo y sonrío débilmente.

— Qué hermosa poesía. Deberías escribir un libro.

Él chasquea los dedos.

Un nuevo golpe, esta vez en las costillas.

Grito de dolor.

Pero no hablo.