Moretti

Solo quería salir a buscar un café y tomar un poco de aire.

Pero apenas puse un pie afuera, un tipo en traje me interpela.

— ¿Eres Léa?

Frunzo el ceño.

— ¿Quién lo pregunta?

Él sonríe.

Una sonrisa educada, casi amistosa.

— Un amigo de Maxime.

No me muevo.

— Es curioso, porque Maxime no me ha hablado de ti.

Él sigue sonriendo.

— Está muy ocupado.

Me tenso.

Este tipo no es un amigo.

Y no está solo.

Otros dos hombres están a unos metros, discretos pero presentes.

Suspiro por dentro.

Por supuesto que Maxime tenía razón.

Moretti golpea donde duele.

Y hoy, lo que duele, soy yo.

El hombre se acerca un poco.

— Deberías venir con nosotros.

Sonrío a mi vez.

— ¿Y si me niego?

Él inclina la cabeza, fingiendo compasión.

— Sería un error.

Cruzo los brazos.

— ¿Y si cometo un error?

Él suspira.

— En ese caso...

Saca una pistola y la apunta a mi abdomen.

— Tendré que convencerte de otra manera.

Sonrío aún más.

— Perfecto.

Le agarro la muñeca de un tirón y la torzo violentamente.

La pistola cae.

Le doy una rodillazo en el estómago antes de que tenga tiempo de reaccionar.

Él retrocede gruñendo.

Sus hombres vienen hacia mí.

Noqueo a uno con el codo.

Pero el segundo me empuja contra el coche.

Lucho, pero son más numerosos.

Voy a tener que encontrar otro medio...

Hasta que una voz resuena detrás de nosotros.

— Suéltala.

El silencio cae.

Maxime está allí.

Su mirada es helada.

Su arma está levantada.

Y por primera vez en mucho tiempo...

Tengo la sensación de que alguien podría realmente morir.

Maxime

La noche ha caído hace tiempo.

Pero yo no duermo.

Estoy de pie en mi oficina, observando la ciudad a través del gran ventanal.

Abajo, París bulle con una vida nocturna que me es casi ajena. Las luces de los coches, las siluetas apresuradas, la aparente despreocupación de aquellos que no saben nada del mundo en el que me muevo.

Mi teléfono vibra.

Un mensaje.

Lo leo sin reaccionar.

"Bien jugado, Maxime. Pero solo has comenzado la partida. Ahora me toca jugar a mí. Buenas noches."

Moretti.

Sonrío. Una sonrisa fría.

Él piensa que es un juego.

Se equivoca.

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El Golpe Siguiente

Sentado en mi sillón, giro un vaso de whisky entre mis dedos.

Léa entra sin tocar.

— Él responderá, dice simplemente.

Levanto una ceja.

— Eso es lo que quiero.

Ella me lanza una mirada fulminante.

— ¿Estás serio? Enviará a sus perros, y esta vez no se contentará con amenazar.

Dejo mi vaso.

— Lo sé.

— Entonces, ¿por qué lo provocas?

Me levanto lentamente y me acerco a ella.

Ella no retrocede.

— Porque no estoy jugando, Léa. Estoy terminando lo que él comenzó.

Ella sacude la cabeza, exasperada.

— ¿Y cuántos cadáveres se apilarán más antes de que esto termine?

La miro fijamente.

— Los que sean necesarios.

Ella suspira, visiblemente al borde.

— Estás completamente loco.

No respondo.

Porque puede que no esté equivocada.

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El Ataque

La respuesta de Moretti no se hace esperar.

Son las tres de la mañana.

Un almacén que me sirve de base secundaria explota.

La información llega de inmediato.

— Jefe, ¡tenemos un problema!

Cuelgo y agarro mi abrigo.

Léa me sigue.

— ¿Qué está pasando?

— Moretti acaba de cometer su primer error.

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En el lugar, el fuego aún chisporrotea.

Los bomberos terminan de apagar las llamas.

Las pérdidas son grandes.

Cuatro de mis hombres han muerto.

Entro en el almacén carbonizado.

El olor a quemado es insoportable, pero me detengo, observando cada detalle.

Moretti no solo quería golpear fuerte.

Quería marcarme.

En una pared ennegrecida, letras trazadas con pintura roja:

"¿Quieres jugar a lo grande, Maxime? Entonces ven a buscarme."

Léa lee en voz alta, luego se vuelve hacia mí.

— No me digas que vas a caer en la trampa.

No respondo de inmediato.

Pero en el fondo, la decisión ya está tomada.

Voy a encontrarlo.

Y esta vez...

No saldrá vivo.

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Reunión de Guerra

Regreso a la base.

Todos mis hombres están allí.

Silencio tenso.

Saben por qué están aquí.

Me acerco y hablo con voz fría:

— Moretti ha tomado su decisión. Ha decidido quemar lo que nos pertenece. Matar a los nuestros.

Hago una pausa, observando cada rostro.

— Él piensa que voy a retroceder. Que tendré miedo.

Una sonrisa torcida se dibuja en mis labios.

— Se ha olvidado de a quién se enfrenta.

Los murmullos se elevan.

Léa, apoyada en la pared, me mira con una chispa de preocupación.

Continúo.

— Responderemos. Y esta vez, no dejaremos sobrevivientes.

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La Infiltración

El escondite de Moretti.

Un edificio seguro, cámaras, guardias armados, nada sorprendente.

Pero yo no soy de los que tocan la puerta.

Esta noche, no venimos a discutir.

Venimos a terminar lo que se ha comenzado.