La madrugada cayó sobre la mansión con un peso sepulcral. El silencio en los pasillos de mármol no era de paz, sino de una tumba recién sellada. Yo estaba allí, de pie frente a la puerta de caoba de su habitación, con la frente apoyada contra la madera fría y las manos temblorosas. El olor de la pólvora todavía se me pegaba a la ropa, y la imagen de Isabella caminando hacia las escaleras, bañada en su propia sangre y con esa sonrisa de mártir, me estaba perforando el cráneo.

—Isabella... —susur