Iris

Empujo la puerta de la casa.

La luz de la sala está demasiado brillante, me duele después de la penumbra del restaurante.

Él está ahí, de pie junto a la ventana, como si esperara.

Como si lo supiera.

— Llegaste tarde.

Su voz es suave, demasiado suave.

Dejo mi bolso, evito su mirada.

— El trabajo.

— Siempre el trabajo.

— Sí.

Él se acerca.

Huelo su perfume, el que le compré el año pasado.

Ahora me irrita la nariz.

— ¿Cenaste?

— No. No tenía hambre.

— Yo preparé algo. Por si acaso.

Veo la mes