Iris

La puerta cruje ligeramente al abrirse. Él está ahí, una silueta recortada en la penumbra del pasillo. No dice nada. Su silencio pesa más que cualquier reproche.

Entra y cierra la puerta tras él con una calma que me hiela la sangre. Nuestra habitación, antes un refugio, se ha convertido en una arena.

—Iris.

Su voz es ronca. Se ace