Iris

Todavía estoy en mi escritorio cuando la puerta se abre de golpe.

Levanto la cabeza, sorprendida.

Es Marc, mi marido.

Su rostro está cerrado, tenso. Sus ojos, oscuros, brillan con una ira fría, no la que estalla, sino la que roe lentamente, la que se guarda demasiado tiempo.

—¿Qué