El cielo de Londres estaba tan gris que parecía hecho de ceniza.

Mientras el avión descendía, observé las gotas de lluvia deslizarse por la ventanilla como si fueran los restos líquidos de un recuerdo que no termina de morir.

David estaba a mi lado, con el rostro serio. Desde que me contó la verdad, mi mente era una tormenta.

Margot no era mi madre.

Mi madre verdadera se llamaba Elena Whitmore.

Y, según los registros que él había descubierto, no había muerto en el accidente.

“Tu madre sobrev