Leonhart Moreau

Na casa de campo, a ausência deles era como ar puro.

Finalmente, o silêncio não pesava. Não havia olhares julgadores, cobranças veladas, nem taças erguidas por alianças disfarçadas de orgulho. Havia apenas o som do vento contra as árvores, o cheiro de madeira antiga e o crepitar tímido da lareira.

Era um tipo de paz que nunca conheci crescendo sob o teto dos Moreau.

Na mansão, cada cômodo parecia um palco, cuidadosamente calculado para exibir grandeza. Tapetes persas, candelabro