Leonhart MoreauAquela mulher realmente era diferente. Não era apenas uma impressão passageira, nem um capricho da minha mente treinada em exagerar as nuances de qualquer comportamento humano. Elena Vasquez D’Amato era feita de camadas. Quanto mais eu tentava encaixá-la em um molde conhecido, mais ela escapava pelos lados, como água em punhos cerrados.Eu imaginava uma coisa — uma reação, uma postura, uma queda — e, como um golpe seco no escuro, ela me surpreendia em cada detalhe.Não houve drama, nem perguntas, nem sequer ressentimento. Apenas dignidade. Silêncio. E um olhar que dizia: "Eu caí, mas não estou quebrada."---O cristal tilintou quando girei o líquido âmbar dentro da taça. O movimento era automático, quase um ritual que acompanhava minhas reflexões.— Clóvis, preciso que pesquise tudo sobre Elena Vasquez D’Amato. — minha voz soou calma, mas carregada de intenção. — Tudo o que aconteceu em Nova York e tudo o que ela passou.Ele não levantou os olhos do notebook. Os dedos

Elena Vasquez D’AmatoAcordei naquele enorme quarto que não tinha nada meu. Apenas estava ali, deitada, como quem espera uma sentença já escrita. A cama era grande demais para uma só pessoa, e mesmo ocupando-a por inteira, eu ainda me sentia minúscula.Os lençóis tinham cheiro de lavanda e de algo caro que eu não conseguia identificar. Não era o cheiro de casa, não era o cheiro de família. Era artificial, planejado, como se alguém tivesse decidido que aquele aroma era o que representava “tranquilidade”. Mas não havia aconchego ali. Era como estar num quarto de hotel: luxuoso, lindo… e vazio.O relógio dourado sobre a mesa de cabeceira marcava pouco depois das seis da manhã quando a porta se abriu de repente.Várias pessoas invadiram o espaço como um exército silencioso. Cada uma parecia já saber exatamente o que fazer. Um grupo correu às janelas, escancarando-as sem pedir permissão, deixando a luz fria da manhã inundar o quarto. Outro trouxe bandejas prateadas com frutas cortadas, suc

Leonart Moreau O salão era dourado demais para o meu gosto. Lustres enormes pendiam do teto como cascatas de ouro, refletindo a luz de cristais que mais pareciam tentar ofuscar a frieza dos olhares e a superficialidade dos sorrisos. Todos se cumprimentavam com formalidades ensaiadas, mas eu sabia a verdade por trás de cada gesto: cada aperto de mão, cada sorriso, cada olhar rápido por cima do ombro carregava interesse. Ali, todos queriam um trono invisível, um poder velado que as nossas famílias ostentavam sem esforço. E nós — Elena e eu — éramos os peões mais bem vestidos no centro desse tabuleiro.Elena estava ao meu lado, impecável, como sempre. O vestido dela era uma obra-prima de sobriedade e elegância, claro, feito sob medida. Combinava com a gravata que minha mãe escolheu para mim. Sim, minha mãe — porque, como sempre, minha opinião nunca fora considerada. E pensei que Elena passasse pelo mesmo. A ideia nos aproximava silenciosamente.— Essa música parece funeral — murmurei, i

Leonhart MoreauNa casa de campo, a ausência deles era como ar puro.Finalmente, o silêncio não pesava. Não havia olhares julgadores, cobranças veladas, nem taças erguidas por alianças disfarçadas de orgulho. Havia apenas o som do vento contra as árvores, o cheiro de madeira antiga e o crepitar tímido da lareira.Era um tipo de paz que nunca conheci crescendo sob o teto dos Moreau.Na mansão, cada cômodo parecia um palco, cuidadosamente calculado para exibir grandeza. Tapetes persas, candelabros de cristal, corredores longos demais para serem aconchegantes. Mas nada — nada — daquilo tinha vida. O riso era proibido, a espontaneidade, sufocada. Até mesmo as refeições eram rituais, onde palavras eram medidas e gestos, controlados.Aqui, na casa de campo, eu começava a entender o que era liberdade. Ou pelo menos, uma sombra dela.A verdade é que meus pais nunca me amaram.Nunca houve calor, apenas dever.Eles me moldaram para ser o herdeiro ideal: frio, estratégico, impecável aos olhos do

Leonhart MoreauA cozinha da casa de campo estava uma bagunça - e não por culpa da equipe de apoio, mas minha. Mandei todos embora. Queria fazer eu mesmo. Eu precisava que essa noite fosse mais do que um gesto simbólico. Queria que Elena soubesse que eu a respeitava, que a via, e que, de alguma forma, eu estava disposto a construir algo verdadeiro com ela.Ela merecia mais do que um casamento arranjado.Ela merecia escolha. E eu queria que ela me escolhesse.Preparei cada detalhe do jantar com calma. Iluminação mais baixa, algumas velas, uma trilha suave tocando ao fundo. Não era nada exagerado. Era íntimo. Quente. Verdadeiro.Enquanto terminava de ajustar a mesa com talheres e guardanapos, ouvi vozes abafadas vindo do jardim. Parei. Reconheci o timbre de Clóvis... e de Diego.A princípio, achei que fosse mais uma conversa qualquer - os dois estavam sempre implicando um com o outro, e depois rindo como velhos amigos. Mas quando me aproximei da varanda discretamente, vi algo diferente.