Um mês.

Trinta dias. Setecentas e vinte horas.

Sem ver meu filho.

Sem encostar na Isabela.

Sem sentir o cheiro dela naquele quarto que era meu refúgio e meu caos.

Ela foi para a casa da tia e se trancou lá com o Pedro.

Me cortou da vida dela como se eu fosse um nada.

Me ignorou. Me apagou. Me cuspiu.

E tudo por quê?

Porque eu fiz o que qualquer homem da favela faria.

Protegi o que é meu. Com sangue. Com exemplo.

Ela sabia quem eu era quando deitou na minha cama.

Quando gemeu meu nome e disse