O ar do morro estava denso, pesado de fumaça, de promessas quebradas, de morte. E naquela porra toda, eu era o rei. Cada viela, cada buraco fedido, cada rastro de sangue tinha meu nome cravado.

Desci as escadas do barraco devagar, o peso da Glock na cintura me lembrando que, ali, quem mandava era eu. Na boca, os manos estavam no pique. Caveira me viu chegando e já veio apressado, a cara fechada.

— Playboy, deu ruim no Beco. — Ele cuspiu a notícia, nervoso. — Gambé subiu, levaram dois, sumiram com a carga.

Travei o maxilar, o sangue subindo rápido. Polícia no meu território? No meu morro? Sem aviso?

Respirei fundo, mais para não meter bala no primeiro que cruzasse meu caminho do que para me acalmar.

— Quem? — perguntei, a voz baixa, carregada de ameaça.

— Pivete e Zóio. Pegaram de surpresa. Sem aviso, sem barulho.

Passei a mão no rosto, pensando rápido. Sabia o que aquilo significava, traição.

Olhei em volta. Todos me encaravam, esperando. Só se respirava quando eu mandava.

— Jun