O ar do morro estava denso, pesado de fumaça, de promessas quebradas, de morte. E naquela porra toda, eu era o rei. Cada viela, cada buraco fedido, cada rastro de sangue tinha meu nome cravado.

Desci as escadas do barraco devagar, o peso da Glock na cintura me lembrando que, ali, quem mandava era eu. Na boca, os manos estavam no pique. Caveira me viu chegando e já veio apressado, a cara fechada.

— Playboy, deu ruim no Beco. — Ele cuspiu a notícia, nervoso. — Gambé subiu, levaram dois, sumiram