El punto de vista de Michelle

Para cuando llegué al vestíbulo de Golden Cove, ya estaba dudando de mí mismo. Podría fácilmente ser una broma de Beatrice, pero cada vez mi determinación amenazaba con desvanecerse en el vacío.

Entonces me recordé a mí mismo una vez más que no estaba allí porque me tomé en serio las palabras de mi molesta suegra.

Llevo meses con esa sospecha.

Quizás incluso años.

Había cambiado.

No de la noche a la mañana, sucedió gradualmente... Como el agua que gotea de un vaso roto.

Dejó de darme los buenos días y de preguntarme cómo había ido la noche. Ya no había desayuno en la cama.

Sí, empezó con las pequeñas cosas.

Luego, poco a poco, fue él quien olvidó mis grandes ocasiones, me levantó la voz, volvió a casa de la oficina fingiendo que no olía a alcohol, perfume de mujer ni malas decisiones.

Tuvimos varias conversaciones, algunas de ellas discusiones.

Le dije que quería volver a la época en que me amaba y se lo demostré.

Echaba de menos al hombre que conocí trabajando por las tardes en la cafetería cuando tenía dieciocho años.

Aparecía todos los días a las once, hacía el mismo pedido: café solo y un muffin de chocolate. No me quitaba la vista de encima mientras estaba allí, y a menudo me acercaba para ver su taza al menos medio llena. Era su sutil forma de decirme que venía por algo más que solo el café.

Una tarde soleada me armé de valor e hice algo fuera de lo común. Escribí mi número en un pañuelo, lo apreté con los labios y se lo entregué tímidamente junto con su café.

Terminó su café ese día.

Estaba preocupada, pensando que la situación se pondría incómoda entre nosotros o que no volvería a aparecer. Estaba bien arreglado y arreglado, pero cualquiera con un ojo atento se daría cuenta de que había una gran diferencia de edad entre nosotros; lo que yo no sabía era cuán grande era.

No apareció hasta una semana después.

Esa semana fue una tortura. Levantaba la cabeza cada vez que sonaba el timbre de la entrada. Mi corazón dormía de esperanza, solo para derrumbarse cuando era solo un cliente cualquiera.

Pronto mis expectativas empezaron a desvanecerse y empecé a aceptar que tal vez había arruinado algo bueno antes de que pudiera empezar.

Esa noche, me estaba preparando para ir a la cama y también para dejar atrás mis sentimientos unilaterales.

Fue entonces cuando recibí su mensaje a las 10:00.

¿Estás despierto?

Esas dos palabras cambiaron el rumbo de mi vida.

Los mensajes regulares con él se convirtieron en lo mejor de cada día para mí; hacían soportables los turnos interminables; incluso los moretones que me hizo mi padre borracho apenas dolían cuando su nombre aparecía en mi teléfono.

Después de un tiempo, empezamos a hablar más íntimamente.

Iba a cumplir cuarenta en un mes más o menos.

Me preguntó si eso me molestaba.

Lo admito, al principio sí, pero siempre me decía que era muy madura para mi edad y que no era como otras jóvenes imprudentes de 18 años. Me hacía sentir bien, como si ya no fuera la niña que su padre golpeaba y humillaba a diario.

Nuestra relación progresó y, tras pasar por algunas dificultades, me propuso matrimonio y yo estaba más que feliz de aceptar.

Viví como una princesa durante los primeros años de nuestro matrimonio, atendiéndola con esmero. En aquel entonces, cuando los resultados eran negativos, me reservaba unas vacaciones para relajarme. Si me dolía la cabeza, dejaba su empresa millonaria solo para quedarse a mi lado y abrazarme todo el día. Me exhibía como un trofeo, un premio que le alegraba y le daba suerte ganar.

En aquel entonces, aunque su madre me desaprobaba, nunca intentaba nada gracioso.

Ahora las cosas eran claramente diferentes.

Y quería saber por qué.

¿Por qué nunca me miraba con el mismo cariño que antes? ¿Por qué de repente ya no era bienvenida? ¿Por qué todos esos grandiosos actos de amor eran cosa del pasado?

Y cuando llegué a la habitación 102, lo vi.

O mejor dicho, en el pasillo alfombrado.

Elliot, mi esposo, mi primer y único amor, tenía la mano íntimamente envuelta alrededor de la cintura de otra mujer. Le susurró algo al oído, y ella rió a carcajadas, inclinándose hacia él con una amplia sonrisa. Al acercarse, noté que la mujer no era una desconocida; más allá de las extensiones de cabello, el maquillaje y la ropa de diseñador, la reconocí.

Natasha Gris

Una joven que abandonó la universidad y que fue mi limpiadora hace un par de meses, le pagué extra porque era amable y alegre. Ya no tenía amigos porque ninguno apoyaba mi relación con Elliot, así que los dejé.

Quizás debería haberla escuchado.

Natasha había renunciado hacía unas semanas y me dijo que iba a volver a la universidad. Pero por lo que parecía, ya se había graduado de la universidad de destrozahogares.

Estaban tan absortos el uno en el otro que ni siquiera me notaron hasta que estuvimos a unos tres metros de distancia. Fue entonces cuando Natasha me vio; no parecía avergonzada. Ni un poco; de hecho, se acurrucó más cerca de mi esposo, con una sonrisa triunfante dibujada en el rostro.

¿Cómo pudieron?

"¿Michelle?", gritó Elliot con la confusión nublando su voz. "¿Qué haces aquí?"

"¿Eso es todo lo que tienes que decirme?", pregunté mientras las lágrimas empezaban a correr por mi rostro. Allí estaba él, con una disculpa, sin siquiera una explicación. Simplemente haciendo esa pregunta ridícula como si yo fuera la que había sido pillada haciendo trampa.

La ira no me permitió pensar. Corrí hacia él y le di una bofetada en plena cara.

"¡Maldito cabrón!", siseé, y me di la vuelta para irme corriendo al ascensor vacío antes de desmoronarme.