Eu soube que algo estava errado antes mesmo de tocar a maçaneta. A casa estava mergulhada em um silêncio que já faz parte da nossa rotina. O habitual peso da mansão Morozov, mas algo mais sombrio. Parecia que as paredes prendiam a respiração, aguardando o impacto.

Ando pelos corredores gelados, luxuosos mas sem o brilho de felicidade. O Pakan mandou me chamar, e ele nunca pode esperar. 

Dois guardas barravam o caminho. Mantinham as colunas rígidas e evitavam meu olhar.

Não esperei por autorização para entrar. Empurrei a porta pesada de carvalho e o cheiro familiar de couro e tabaco me atingiu como um aviso. Meu pai estava sentado atrás de sua mesa maciça. A postura era impecável. O relógio de parede marcava os segundos com uma lentidão torturante.

— Sente-se, Anya — ele disse. A voz estava calma demais.

— Onde está minha irmã? — Eu não me movi.

A pergunta saiu cortante. Em resposta, ele apenas deslizou um envelope pardo pela superfície da mesa. Minha mão tremeu quando meus dedos tocaram o papel. Dentro dele, o meu pior pesadelo ganhou forma. 

Eram fotografias: Kira sentada em uma cama estreita. Kira olhando para a lente com os olhos arregalados de medo. Minha irmã confinada em um quarto cujas janelas ostentavam grades de ferro.

— Você a tirou de casa — sussurrei. O ar começou a me faltar.

— Eu a protegi — ele corrigiu, inclinando-se levemente para a frente. — Protegerei inclusive de você, se for necessário.

A fúria subiu pela minha garganta como ácido, mas eu a engoli. Eu queria gritar. Queria avançar sobre a mesa. No entanto, eu sabia que, naquele universo, a emoção era uma fraqueza que ele usaria contra mim.

— Traga-a de volta pai, por favor — implorei. A voz agora era baixa. Ao longo dos anos aprendi que era mais fácil ser submissa do que ir contra ele, isso evitava socos e costelas quebradas. 

— Não — ele respondeu, cruzando as mãos com uma naturalidade terrível. — Mas podemos negociar. Afinal, sua irmã não é tão forte quanto você, Anya. Ela não sobreviveria muito tempo longe do conforto que conhece.

Entendi o golpe antes mesmo de ele ser desferido. Eu não era mais sua filha. Eu era uma mercadoria, uma peça de câmbio em um jogo cujas regras eu sequer conhecia.

— Como assim negociar? O que você deseja?

Ele pegou uma última foto e a colocou diante de mim. Um homem de terno escuro, com uma postura que exalava autoridade absoluta. O olhar era frio e parecia atravessar o papel.

— Lorenzo Moretti — o nome saiu da boca do meu pai como uma sentença de morte. — Seu futuro marido e o próximo Dom da Máfia Italiana.

Olhei para a imagem do homem que agora era dono do meu destino. Compreendi, enfim, a extensão da minha ruína. Eu não estava sendo convidada para um casamento. Eu estava sendo entregue como um tributo de guerra.

— Ele sabe?

— É lógico que não, para todos os efeitos você é pura e perfeita, e você vai fingir na noite de núpcias, esse contrato é importante demais para você por tudo a perder. A vida da sua irmã depende disso.