O fim da tarde trouxe um silêncio pesado para dentro da casa. A luz alaranjada atravessava as janelas e desenhava sombras longas pelo corredor quando Marcos bateu discretamente à porta do quarto de Abigail. O som foi tão suave que ela quase não ouviu. Estava com os olhos fixos em uma folha de papel diante de si, mas não lia nada; as palavras embaralhavam-se e se tornavam apenas manchas cinzentas.

— Posso entrar? — perguntou ele, a voz baixa.

— Pode.

Ela estava sentada no chão, as costas apoiada