O ar da noite no Rio de Janeiro parecia pesado, carregado com a umidade da maresia e o cheiro persistente de borracha queimada que subia do asfalto. Cada degrau de concreto que eu descia na trilha dos fundos parecia uma contagem regressiva para o fim do mundo. Zion vinha logo atrás, com uma das mãos firmes no meu ombro para me estabilizar sempre que o meu corpo ameaçava ceder a mais uma onda de tontura. Na outra mão, ele segurava o fuzil co