ARIEL MACEY

O táxi parou em frente à casa de varanda amarela em Ballard.

A chuva tinha dado uma trégua, substituída por uma neblina úmida que envolvia o bairro silencioso como um cobertor de algodão sujo. Paguei o motorista e desci, segurando minha mala pequena com uma mão e protegendo meu ventre com a outra, um gesto que já estava se tornando involuntário, parecia um tique nervoso da minha nova realidade.

Fiquei parada na calçada por um momento, olhando para a casa.

Era o lar que eu tinha